PENSAR A MARGINALIDADE

Sobre a greve quem se atreve?

2012-02-07T02:23:00.001-02:00

Tudo é serio quando se brinca! E sobre a greve quem se atreve? Eu com minhas poucas linhas, militares corajosos, além de “marginais insaciáveis”. Peço licença para ousar escrever fragmentos de pensamentos forjados a partir da compreensão de que as ciências devem estar submetidas às condições sociais de determinado momento histórico. Assim, a formação acadêmica, cujas diretrizes formam tecnicamente as consciências para lerem e intervirem no mundo devem mirar a sociedade, é essa a sua razão. No entanto, frente à pluralidade de homens, as reflexões em muitos pontos se assemelham em respeito às diretrizes, em outros, singularizam-se com doses particulares de subjetividade em respeito às aspirações intelectuais e experiências de cada um. Frente a essas considerações, e ao que se percebe enquanto realidade para essa consciência, o texto trata da greve e desse atrevimento graças a essa.
A polícia militar baiana, fragmentada e dissolvida em suas inúmeras associações, deliberou uma greve que nessas condições começou enfraquecida. Ou seja, o movimento não foi aderido pelos pares como pretendido de modo que se arrasta respaldada pelo terror provocado, méritos do medo disseminado. Outro aspecto importante é a distorção entre o que pensa a associação de PMs e o próprio comando da corporação, as divergências impedem qualquer unidade na luta policial em prol da categoria. A desorganização política não surpreende frente à tamanha fragmentação. Falta planejamento estratégico e político, faltas graves, só não tão grave quanto empunhar armas para reivindicar pacificamente. A polícia armada desarmou o Estado/estado, em tese. As razões pelas quais se luta seriam fortes o suficiente se tivessem o apoio da maioria dos agentes ou da população que no geral não parecem apoiar o movimento. Assim, a PM da um tiro no próprio retrato e desfigura ainda mais a visão distorcida e às vezes bem fundamentada que a sociedade tem da instituição. Reduzir em apenas 6 dias o total de 7 pautas para apenas 2 nos fazem desconfiar da seriedade do movimento. Frente aos fatos, suspeita-se que a policia não seja composta somente por policiais, o que não caracteriza qualquer novidade sendo esse um raciocínio razoável. O movimento de greve joga um balde de sangue na tentativa do governo Wagner e da Secretaria de Segurança do Estado emplacar a marca de uma polícia amiga da comunidade.
O pacto pela vida foi chumbado em 5 dias com um saldo de mortos absurdo. Já é tarde e é possível que já não haja mais tempo para qualquer ação do Estado que assegure uma redução no número de mortos por homicídio e que, por fim, venha salvar sua política de segurança. O saldo positivo de uma pequena redução no número de mortes comemorado pelo governo no ano 2011 sofrerá alterações significativas, conseqüência tanto da greve policial quanto da greve auditiva do Estado que baseado em reivindicações não escutadas permitiu que a greve fosse uma realidade pelo menos para a minoria indignada... que, a título de curiosidade tem como interlocutor um ex. candidato ao Governo do estado pelo PSOL, onde qualquer semelhança com o radicalismo inconseqüente será mera coincidência. O pacto pela vida se vê ameaçado, não só pela greve. As contradições na política de segurança do Estado saltam aos olhos. O modelo já experimentado no RJ que “resolveu parte do problema” vem sendo adotado na Bahia com grande entusiasmo. No entanto, deve-se destacar que as nossas bases comunitárias continuam a não impedir homicídios e trafico de drogas nos locais implantadas. Falta capacidade técnica para gestão das bases e fundamentos estratégicos nas implantações. Segurança pública não se faz com propaganda. A política de segurança na Bahia sofre com suas próprias contradições na busca de um caminho desesperado que solucione o problema. Uma questão histórica não se resolve com medidas políticas em curto prazo. O uso ostensivo da força policial com mais homens e mais carros na rua associado a bases comunitárias mascara o problema numa tentativa desesperada de controle imediato das ameaças. Não adianta o marketing estatal de que existe uma gestão policial de paz se os mesmos canais que veiculam a mensagem denunciam a contradição quando escancaram nas TV,s baianas os corpos cravados de bala pela própria policia em horário do almoço, proporcionando esse tipo de alimento as nossas consciências. A greve de parte da PM baiana fez emergir tais contradições, alem de vandalismo, assaltos, mortes e arrastões pela cidade. Salvador cotidianamente parece viver em zona limite que vai da ordem a desordem. Quando a policia trabalha a ordem estabelecida se vê ameaçada por vezes, com números absurdos que o baiano já aprendeu a tolerar. No entanto, a greve instaurou a desordem legitima nos cantos da cidade. A zona limite foi rompida em vista da desordem e exigi-se muito do poder público para colocar ordem novamente na casa. Salvador é a capital do nordeste que bate recorde de desemprego. Escolaridade da população, e atraso no desenvolvimento do parque industrial são fortes variáveis para justificar a massa de desempregados no município. Uma cidade que pelas características deveria ser o grande laboratório do Brasil sem miséria. Nessas condições, a greve da policia militar representa a possibilidade de grande parte da população encher a dispensa e equipar suas casas com equipamentos novos e sem prestação. Uma pena que poupem as livrarias.
A Bahia é hoje carente de um modelo de gestão claro e funcional. O estado baiano gerido pelo PT insiste em medidas midiáticas e políticas na tentativa de resolver problemas reais dos seus cidadãos, problemas históricos. A administração extremamente política de Wagner tem como marca a ausência de qualquer caminho pragmático na gestão. A condução do país pela presidenta talvez tenha algo a oferecer e ensinar nesse sentido. Não há nada que impeça o PT baiano de aprender com o próprio PT na gestão Federal ou com o PSDB na gestão de MG. O aprendizado em vista da melhor gestão não representa qualquer contradição nesse sentido, pelo contrario, deveria ser uma tendência que muito teria de coerente haja vista as alianças políticas realizadas tanto a nível Federal pelo Partido dos Trabalhadores quanto a nível Estadual; onde atualmente PT flerta com PSD em SP.
A segurança pública passa pela gestão orgânica que é o reconhecimento da sociedade enquanto um todo interdependente. Na situação de greve da PM a segurança militar atinge nessa forma seu modelo maior de falta de segurança, pois, educação, saúde, alimentação, moradia, trabalho é antes de tudo SEGURANÇA. A ausência de políticas nas diversas áreas vitais torna a segurança militar necessária para combater a in-segurança resultado da negligencia histórica de defesa da vida e respeito ao povo baiano. A segurança militar é a segurança da insegurança histórico-criminosa. A greve pontual fundamentada em condições históricas deve ser negociada de maneira séria por parte do Governo Estadual e em caráter de urgência. O senhor Governador não deve afirmar que não negocia com criminosos, com esses se deve negociar até à ultima saliva, porque o seu silencio senhor governador, fez gritar 100 famílias ao chorar seus mortos. O seu silencio nos torna reféns do governo, policia, criminosos. O povo baiano tem escutado seu silêncio, a sua tradição sindicalista não é coerente nesse momento. A resolução da greve é uma urgência, pois, na Bahia de todos os Santos nem esses foram capazes de evitar que nossos jornais escrevessem mais um capitulo sangrento da nossa triste desgraça.

A BATALHA

2011-07-17T23:38:00.001-03:00

Fato! Contra fatos há argumentos. Bem, relativizemos. Contra alguns fatos há argumentos. O fato pode ser a impossibilidade do caso sendo o caso, ou melhor, o problema. Contra o fato há argumentos, geralmente de caráter místico religioso. Mais o que é um fato? Uma sentença? Depende da interpretação que seja dada ao mesmo; o fato é uma sentença, e tenho dito!
Ora, ora... Bem que o fato poderia ser uma fatalidade, não o é. A investigação trata da natureza disso que é o problema dessa vida nesse texto. O fato se impõe, dotado de uma certeza simples, vigorosa, irrefutável... Teoria e mais teorias e ele esta lá. Não se transforma, continua simples, não reivindica, não é prepotente nem arrogante, é simplesmente um simples fato. Desgraça convulsiva de fato!
Frente ao fato as disposições humanas de julgá-lo, interpretá-lo, perda de tempo... Pura perda de tempo, dedicação catalisadora de angústia e de brinde uma gastrite somática. Eis a existência, bosta ansiogênica... Existência assaltada e usurpada pelo fato. Fato, mereces um processo existencial, como podes com tua simplicidade ser tão forte? Ser tão certo!? Como podes agir silenciosamente no tempo sem que tua natureza sequer seja alterada, de onde vem tua força incorruptível? Teu silêncio não te explica e não se pode entender como tu embora no tempo se encontra fora dele. Se auto criaste? Quanta metafísica em uma realidade ao qual não se vê, no entanto es fato, é tão real que a ti a existência sucumbe... Como fugir do paradoxo? Inferno, mil vezes inferno! Se fizeres pergunta, a vida se torna um fardo, quanto pesas e aterra em terra uma existencia interna! As questões enraízam e se a cabeça foge ao espaço, os pés juntos permanecem no chão e os pés juntos te lembram o fato.
A epicidade intelectual desafia o fato, explicações, medos, justificativas, sensações, argumentos e mais argumentos, só/mente argumentos. O fato não se move, e se o faz é no seu tempo próprio, tempo que sentimos e não vemos, sempre com única finalidade, se move para eliminar tua existência. O fato firme te desafia; poderes humanos, científicos, argumentos filosóficos, nada o refuta. O entendimento humano limitado transforma o fato em frio na espinha dorsal. O máximo ódio junto a máxima raiva humana mantém o fato onde esta. Toda revolta explosiva humana é insuficiente ; o resultado disso é uma convulsão emocional, um desespero intelectual, um grito convulsivo, um ataque epilético frente à impossibilidade de derrotar a simplicidade do adversário. Ataque cardíaco com uma ânsia desesperada frente a um inimigo que se recusa a lutar. O desespero é o de dar vida aquilo que te mata, o inimigo é invencível... haaa desespero, nem tu es suficiente, faltam palavras, sentimentos, falta um consolo, o desespero é muito... O desespero é muito pouco enquanto tradução do desejo do desespero, que para ser honesto necessita beirar a explosão. Deus onde esta você?
Fato! Frente a este apenas a aceitação. Não há tranqüilidade na existência; lembro que tu és o visitante que bate a porta no seu tempo que é o tempo de cada um que não o sabe; a tua sentença é imposta não a mim, e sim a vida, a vida em mim... O fato é simples, é forte, te ponho um M, o fato é morte, onde tempo não é remédio, é dose, expira, morre.

Do óhhbvió

2011-02-24T02:57:00.002-03:00

Ela é esse veneno que lentamente te invade,
É essa batida que acelerada encurta o fôlego,
Assim é o veneno da vida...
Internalizado nas veias.

Como o suspirar profundo
Desejando amordaçar a existência,
Assim é o homem vivo condenado, algemado no tormento.

Gritar, gemer, correr ao tumulo
Rumo do sangue tu existência contida.
Desesperada para não ser esquecida,
Artéria entupida estanca a vida!
Só o simples Fim...?

Automatismo Psíquico

2011-02-13T22:48:00.000-03:00

Sempre soube que é entre as diferenças que reside o lugar onde nos perdemos... Ontem à noite o açoite soou e o povo estava a tremer na estrada que ligava o largo do desespero ao canto da esperança. As pessoas resolvem erguer um monumento em plena avenida... A oração que seguia, contagiava toda multidão que dizia saber a diferença entre o hipopótamo e a realidade mágica; a realidade mágica era algo típico das bruxas e das casas amarelas, sendo que estas sempre foram insuficientes a nação.
Foi assim que a verdade começou a ser contada e toda diferença parecia ser notória... No entanto o povo sempre acreditou que o samba era a única realidade do sangue e que os diferentes batuques nasceram para dividir a emoção da agonia mercantilizada. A enxada torna o ritmo natural desconexo, o som já não faz sentido... Ainda assim, as crianças sob um teto marrom de alambique e esperança tocam flautas e todos dançam pedindo ajuda.
Muitas vezes o homem saberá dos fatos ocorridos e a realidade da cidade perdida ficara esquecida na praça principal em sua lotação desenfreada, pois o povo que hoje corre já não lembra que morreu.

A desrazão e o paradoxo.

2011-02-09T21:40:00.002-03:00

Que dimensão é essa? Que caminhos são esses por onde nós mesmos nos percebemos? Esperem! Ouço uma voz! Sou eu, estou afirmando, é sim a dimensão psicológica... Eu afirmo, e eles? O que eles fazem?
Eles poderiam te perguntar se a tua vida não mais é viva. Você teria a resposta! Sei bem o que tu diria, daria um riso com o canto da boca, olhos baixos, e murmuraria entre os dentes com bom humor é verdade “ é o habito”, muito bom humor. Então sabemos, é o habito meu amigo. Na cidade todos percebem que você já não caminha com 2 pés, são eles e o auxílio das tuas mãos curvadas, teus olhar é otimista, olha pra baixo e vê de cima... Problemas com a coluna meu jovem? Não senhor, jamais. Alguma observação deseja fazer que justifique a forma da sua coluna? Sim senhor! Pois bem, afirme “existência, ninguém alertara sobre as gramas e toneladas, sim, pesada”.
Vendo tal descrição percebemos que estamos a tratar da harmonia e imposição... Harmonia do mundo e imposição das formas de percebê-lo. Covardia? Porque não te deram oportunidades de escolha? Hum... Notem a imprensa, eles já sabem quem é você, fazem matérias sobre você e não citam a ausência de ferraduras. Teus calos remetem a essa ausência, esse reconhecimento do atrito mão/chão... As moças te perguntam, porque tens calos? E você o que faz? Você não responde! Alias, não sabe responder, se iguala aos calos, não percebe a simbiose redundante, redundância originada do teu silencio, tu é a ferida das tuas mãos, calos e eu, Eu/calo.
Como alguém conseguiu compreender aquilo que você escreveu mentalmente? Como conseguiram ler, não te parece mística essa experiência? Não soa curiosa? Quem leu o que tu escreveu, um dia disse, nossa! Disso resultou a curiosidade sobre a tua alimentação, as pessoas começaram a te questionar sobre aquilo que você come. O que você come? ouvia pelas ruas. Ninguém entendia porque você ria... Só tu sabes o porquê da tua resposta... Lembro-me como se fosse hoje, tua voz suave e grossa dizendo “vocês comem, eu farejo”... Os lógicos disseram em público – trata-se de um argumento carente, afirmado por uma voz fraca, trata-se de uma morte dissimulada. Você afirmou o espanto, espanto, espanto, mil vezes espanto, “quero comer o que vocês comem”! quanto alvoroço no teatro, você afirmava a subversão, o diretor te chamou no canto e disse – “é proibido a você”... Pobre animal. Era a voz da direção máxima, teatro era o que tu entendias por realidade, quanta ingenuidade.
Qual resultado da tragédia? A Fama... Já te perguntaste por que ficaste famoso? Qual o motivo? Sim sim, exato, tratava-se de um palhaço! Todos riam de ti. -- O que poderia haver de bom em tudo isso? Pergunta à senhora inquisição intuitiva. Lembra o que tu disseste aos pulos? Lembro-me! “trata-se senhora de uma perversão sexual não teorizada, gozar e gargalhar da gargalhada” a fama do animal é sempre engraçada e curiosa, eis a tua máxima!
A fama te trouxe o teu 1º amor, sim, tratava-se de algo inédito... Começaram os murmúrios no inferno... porque? Porque? Porque ele é capaz de amor? Ainda assim ele ama, por quê? Uma jovem ao se aproximar de ti, remeteu teu/eu a ele mesmo, e lançou isto – “porque você ama como você ama? ”E a humildade da tua resposta Ressuscitou Dom Quixote ”amo 17520 dias e 2 anos de vida, e para mim, números sempre foram mistérios”...
Quem grita nesse instante e atrapalha os caminhos por onde nós mesmos nos percebemos? Calma, silencio, preciso sair um instante... Dimensão psicológica, espaço em branco, tempo, reflexão , voltei! Era ele, o senhor editor que se aproximava, ele conta caracteres, palavras, pontos e virgulas... O editor inquisidor insiste em te dar as regras, pegou tua obra, ele nesse momento cataloga tuas paginas, ao final do capitulo ele te convida e diz – Chega com essa historia! Suja teu dedo na tinta, animal, dedo da pata na tinta, animal, carimba teu ponto final. E tudo se passava sob vigilância das câmeras, o que elas filmaram? Mais uma vez captaram teu sorriso sarcástico, e seu polegar pro alto sujo de tinta, e teus pensamentos denunciando em silencio a ironia deferida para o editor, e sabemos que no fundo você repetia “ponto final, ponto final, ponto final”... E você quando resolveu dizer alguma coisa, disse baixinho, murmurando cada vez mais baixo, “alto lá senhor inquisidor, mire essa caneta de tinta azul, ao repetir o ponto final, mais uma vez, em mais um momento, na mesma pagina de sempre, eles se aglomeraram, perceba uma coisa senhor, se pus um ponto final uma vez, pus ponto final 2 vezes, e pus ponto final 3 vezes, a tua ordem abre os meus caminhos, dos sobre pontos/finais, ficais a reticências ...” O senhor a essa altura já não compreendia mais entendia o que lhe era dito, tua boca foi calada afirmando a reticências... E se Aristóteles estivesse vivo poderia compreender melhor do que se trata, no entanto sua obra esta para poucos, mais tive acesso, dei sorte, compreendi mal o que ele disseste, no entanto a reticência afirmada é a energia que segue, e por favor, saibam de verdade que se és em potencia serás em ato... Passam dias!

Noticia de jorMal

2010-12-13T21:53:00.000-03:00

Distante desse modo que me agrada escrever, culpa da minha vontade que tem me apresentado uma vida artificial, me lembro de ter guardado em algum lugar do cérebro, esse tempo onde eu respiro... Respirando e me reconhecendo ainda vivo de modo honesto comigo mesmo. Retomo esse lazer da escrita, pois as situações cotidianas sucedem-se e eu agente passivo continuo felizmente a sucumbir frente às questões que aprendi a ver.
Queria começar dizendo que a ONDA VERDE do PV (não discípulos de Bob Marley, só lamento) me fez pensar a cidade de maneira mais orgânica. A cidade esse organismo vivo com suas ruas/artérias, por onde passam os literais radicais livres (catadores de lata, de lixo, pedintes e flanelinhas) foi a alguns dias retratada por um PEQUENO jorMal de GRANDE circulação, e é a tal fato que se refere esse texto. Nas linhas que seguem já não cabe a metáfora da cidade/organismo, essa ficará para um próximo texto, no entanto continuarei tratando das ruas da cidade, ou das artérias da mesma.
Um jormal referindo-se as ruas dessa cidade, publicou uma MÁ/teria sobre um corredor sagrado na abençoada capital. Essa mencionava o CORREDOR DA VITORIA, perdoe-me, mas a reprodução que faço remonta as possíveis falhas da minha memória, no entanto tentarei preservar a preconceituo/precio/sidade da in/formação, segue, eis a máteria:
“o corredor da VITÓRIA símbolo da ostentação do luxo na cidade de salvador, com bela arquitetura, Museus, onde as tropas da vitória marcharam; Hoje é símbolo do descaso e do abandono, tomada por moradores de Rua, catadores de lixo e pedintes, o corredor se tornou um local inseguro. A população já não suporta os altos índices de assaltos que ocorrem em frente as suas residências. Medo e insegurança tomam conta da vitória”.
Numa escala de 0 a 10 sobre fidedignidade da informação, essa notícia tem peso 11. A partir de tal situação, desejo fazer algumas observações. Senhores (as), não continuem a ler essa postagem, trata-se de saúde mental. A primeira observação é que os atributos da Região deve exercer um poder de atração que expõe a contradição das suas qualidades tão eno/po/brecidas na matéria citada. Quanta atração dialética, o luxo do lixo. No corredor da vitoria correÁdor da cidade. E mais do que isso, conotando a contradição radical, no corredor da vitoria as pessoas estão paradas, sentadas e de mãos estendidas na calçada, que maravilha! No corredor da vitoria a dor corre, escorre e se senta, ainda bem...
No lixo da vitoria o luxo da derrota, luxo do lixo. O corredor da vitoria ostenta a derrota do não projeto de cidade. A vitória do fracasso, eis a coerência. A vitoria da ausência de educação, saúde, trabalho... Eis o troféu. Hoje quem desfila, e o jormal foi sábio, é um outro exercito pacifico e honesto. O exercito da pobreza rica em gente. Moradores que forçam sua entrada no corredor aberto. A Rastafári que dialoga com seu amigo imaginário, os sindicalistas do incha pé próximo ao mercadinho, a vovó nutricionista que dá receitas e afirma que batata faz mal que o que faz bem é farinha. O senhor que organiza o transito vestido com seu paletó durante 365 dias no ano...
O tal jornal estandarte e porta voz dessa elite histérica e amedrontada nos faz um desserviço com sua má/teria... Noticias habituais e preconceituosas, e não entendo porque isso tudo me incomoda.
Esses ao qual o jornal se refere tem no espaço sua função social, parasitas do lixo melhoram/pioram a estética do corredor... Até os assaltos, me arrisco afirmar que esses não são problema pra elite light, adoram ser assaltados. No trauma um gozo, serve como mais um pretexto para irem as compras. Na cidade desorganizada e ordenada, todo mundo ganha, tudo é comercio, tudo é capital, a preocupação é resultado de um chilique estético.
Nessas breves linhas apresento essas modestas observações, no entanto desejo fazer uma recomendação, na verdade um alerta, cuidado com as noticias de jormais, para ilustrá-las permita-me um trocadilho, “antes tarde do que nunca” ou melhor, antes nunca que Á TARDE...

POESIA DO TÉDIO

2010-12-13T20:51:00.002-03:00

Vida acabando...
Tempo? Prostrado.
Sintonia desligado.

Sem vontade
Sem coragem
Sem necessidade
Contempla
À
Não ação

Analgesia
Depressão
Consciência
Tranqüilidade
Paciência

Morreu...
Correu
À
Vida

Tédio
Sem
Remédio

Da vida corrida a corrida pela vida.

2010-12-01T01:32:00.001-03:00

Sou um escritor? Talvez. Mas o que quer dizer escritor? Será aquele que escreve? O mérito de tal definição não me pertence, não há reconhecimento na marginalidade, de modo geral. No entanto, eis uma perspectiva engendrada nessas linhas, que refere-se ao escritor como aquele que sendo violentado por um golpe de realidade nos sentidos, produz o seu escrito do espanto, na surpresa. Desse modo, não reconheço a mecanicidade do escrever como sendo a maneira que defina um escritor. Esses podemos chamar de vendescritores que os seus vendescritos vendem.
Bem, é muito obvio que esta reflexão é pautada na inutilidade das coisas, sendo pensada no espaço de tempo inutilizado, distante da mecanicidade, para mim é um suspiro. Frente à inutilidade do tempo em vista do capital, eis que escrever em um blog se apresenta como sendo justificado, podendo retificar a minha ausência do virtual já que o real mecânico não deixa o espaço para existência.
Feita as idiotizáveis observações, acredito na sua desnecessariedade, assim, desejaria desabafar da violência que meus sentidos foram acometidos, chorando eles uma breve historia.
Numa cidade como Salvador as pessoas vivem... Vive-se de diferentes modos. Algumas vivem com medo, outros vi-vendo a vida dos outros, alguns nem vendo que estão vivendo, resumindo, modos de vida, viventes. Mas o que se vive? Suponhamos que seja a vida. Esse bem que é esquizofrenicamente precioso (são 2 realidades), valoriza-se umas, desvaloriza-se outras. E é sobre a vida que corre, que decorrem essas breves linhas.
A velocidade em que se corre pra salvar uma vida é a mesma velocidade com que essa se vai dos olhos. A vida se vai na mesma velocidade em que o pensamento alienante nos chega. A vida se vai na mesma velocidade em que a exclusão se dá. A vida se vai na mesma velocidade em que o organismo já cansado não a suporta. A velha máxima é uma verdade, (morrer basta estar vivo). Eis uma certeza, da morte biológica não escaparemos, no entanto contra a morte psicológica da alienação ou a morte que se dá pela exclusão (o não reconhecimento em vida) vale a pena a velocidade da escrita. Podemos velozmente escrever sobre, pois dessas ainda esperanceia-se salvação. Todo esforço pela vida é valido por mais claro que seja que é na velocidade que morremos.
Ainda respiro, com ajuda de aparelhos é verdade, essa humilde e viva caneta, agora aliviado. Desmecanizando-me para humanizar-me. Tic, TAC, tic TAC, tic TAC, 1:30 da madruga, já não me resta esse tempo, nem o teu que leu estas palavras. Morremos no tempo que desacortina a vida pelas palavras... O nosso tempo que levou suspiros de existência, enquanto lemos, em ordem decrescente, queimando o pavio da vida, leva um pedaço de existência de vida lhe apresentando o que dessa ainda resta sobre uma outra perspectiva, uma vida humana, na luta, na agonia, na consciência do fim da vida, no entanto da vida viva.

Dos caminhos e caminhadas

2010-11-07T00:57:00.002-03:00

Por onde andará o caminho?
Ele, fio condutor da tua vontade.
Preparando mundo instaurando realidade.

Por onde caminhará o andar?
Andará ao caminhar.
Certamente cego, vacilante, incerto.
No entanto certo da caminhada.

A caminhada em caminho incertamente certo.
Dos medos, a dúvida, insegurança.
Da coragem? Passos, certezas.
Da tua vontade /realidade, certeza/incerta,
De certa certeza.

Por onde andará o caminho?
Por onde caminhará o andar?
O caminho andará todo mundo

O caminhar andará, nos teus passos,
no teu mundo
Caminhar e andar, onde vontade instaurar.

vida e morte nesta porta

2010-10-10T01:23:00.000-03:00

A porta quando se abre vive.
A porta quando se fecha morta.

SER DA PRESENÇA

2010-07-25T01:37:00.000-03:00

Na agonia o pensamento é vida.

Na ausência do agonizar, morte.

Na agonia esquece-se que morre.

No agonizar te lembras que vive.

O que resta frente a certezas?

Dinheiro, vida, desespero?

Eis a separação radical, adoecimento da alma.

Intuição natural ao sagrado, calma.

De que te serve valores?

Porque te espanta os horrores?

Considera os amores?

Valores, amores, horrores, dores.

Donde mora a coerência?

É importante a prudência?

Passando a vida na presença.

Agonizar é a lei, fato da existência.

IMAGEM/SEMELHANÇA

2010-07-25T01:08:00.004-03:00

Se o poder pudesse apoderar-se de si, por Deus que pôrdoariamos,

o Pow da bomba atômica.

Mas se poder é vontade exercida ilimitada,

poder nós não poderíamos poder? Não é essa nossa vontade?

Há... Poder se pode poder por poderentes modos,

poder por si, poder entender, poder querer e porde-us;

Porde-us pôde poder por uma bomba atômica, pordeusrosa no pó-vo.

E podería, será? ou poderia Deus poder dar poder ao homem?

Ou podar o poder do mesmo? Crueldade? Porque não podaste?

A bomba expôrdiu porde-us,

só assim podemos poder saber, que somos e podemos ser

sua imagem e semelhança.

O que se leva de Deus? Poder-herança, destruidora/criadora.

Se expôrdimos aqui, é porque Deus expôdiu ali.

No poder Bang Deus poder Big

no poder Bem, Deus poder Bang;

se o homem pôde poder, deve-se agradecer.

Como legado pode-se poder tua imagem e semelhança

PODERCIDIO.

Podercídiu que chamemos o Pai assim TEO-bomba

e há poder maior do que herdar poder sobre o universo?

eis Pai o teu BIG/BANG/BEM à humanidade:
podercidio.

Essência

2010-07-24T00:05:00.005-03:00

Perto do apartamento, diante do apertamento do juízo, o que é preciso?
Preciso é precisar precisamente o que a mente inventa precisar, precisa/mente.
Se a precisão desnecessária é necessária, precisamente precisamos.
Precisamos precisar, pois caso não precisássemos, quem saberia o que é necessidade?

Mas, sabe-se o que é preciso, tudo alem é invenção da precisão, precisamente precisamos precisar. Se não houvesse à precisão, precisamente precisaríamos precisar outra regra.

O sistema é preciso porque é precisamente a tradução da nossa mente.
O capital nos capta na essência.
Precisar sempre precisa/mente, hoje ou de ante mão, a lei é a precisão de uma humana Pré/cessidade

O sistema? Precisamente já sabe. No apertamento do apartamento do juízo
precisar/mente é algo preciso.
O homem vive precisamente da precisão, se quem vive precisa/mente
precisamente precisamos à essência humana
preciso, logo existo.

crack

2010-04-18T03:15:00.000-03:00

Abraça a morte seu covarde, se livre da existência.
Corre da vida seu medíocre, celebre a coerência
Moral ?, aaaaaa, animalidade encarcerada. Leis? Privada!
Moral é lei privada,é nada.
Foge da realidade, aonde vais? Aaaaaaaaaaaa
Acabou, acabou, é o fim da linha, entre a vida acabada e a rica vidinha.

FLUXO SAPIENS/DEMENS

2010-03-07T22:14:00.003-03:00

PESA NESSA CABEÇA UMA TONELADA DE JUIZO ATRAPALHADO.
TEMPESTADE CONVULSIVA NEURAL.
METABOLISMO PSICOATIVO.

JUIZO DE UMA RAZÃO IMORAL.
TREPIDAÇÃO DE ANGUSTIA RACIONAL.
SAGACIDADE REINVIDICANDO DESESPERO.
DESEJO CONVULSIVO, DESEJO CONTRAÇÃO RAIVOSA.

MONTE DE VICERAS DONAS DE SI.
FOJE AO ABSTRATO.
IMPRIME TUA MARCA PARADOXAL.
JUIZO DE HOMEM, RAZÃO ANIMAL.

CARVÃONAU

2010-02-14T00:35:00.004-03:00

Preto, cor, deiro.
Preto cordeiro
Preto cordeirinho
Modelo de mansidão
No carnal carnaval escravidão.

Preto, força
A corda, a forca.
A tua salvação.

Força preto
A corda na carne.
Corda força no osso.
Laço, corda folia no pescoço.

Sua corda, SUA preto.
ACORDA, a corda no corpo.
A corda na mão.
Acorda com fome.
Teu filho come.
Pelo sangue que corre.
Pela corda que escorre.
Da resistência das tuas mãos.

Dança, pula, ginga, grita.
Puxa o povo na corda.
A corda que te amarra.
Na folia da algazarra.
Tua pobreza te adormece.
Acorda, a corda, a tua corda te cala.

Foge da vala, preto.
ACORDA, a corda segura.
Te salva, dói, não nêgo, não nego.
Pega a corda, acorda, te toca.
Amarra o povo, se liberta.
Para o trio da nó cego.

Dá nó cego, enxerga o que te prega.
O cego vai sozinho.
Se o enxergas não puxas.
Sai da festa deixa o trio.

LÁ-TINHA

2010-02-14T00:27:00.003-03:00

“Para uma idéia idiota, no entanto importante virar poesia é necessário somente o registro” Ual... Escrevi isso quando era vivo. Eu 2010.

Catador cata a dor do chão que é o lixo.

Onde o catador cata latinha, lá tinha latinha.

A dor do catador é catar com dor a dor da cidade.

A dor se TRANS-FERE e fere a fera.

O lixo catado pelo catador, é remédio que a dor causou.

Me lixo ao lixo, da sobra que não consegui contar;

Nem o catador catar... Faça a pergunta, quem irá reciclar?

A minha dor em observar

é a dor do catar, a dor de quem observou,

e dor do catador.

Ele cata eu jogo a lata.

Se ele faz a parte suja, limpando a latinha.

Na dor das partes qual é a minha?

Tenho respostas e dor

Vergonha do porco

Orgulho de catador.

Mangue City

2009-12-08T23:55:00.003-03:00

Não se assustem, comecemos o texto com uma singela palavra: Desagraça; de tão bonita e interessante o compadre world desconhece. Por que filho, porque desgraça? Porque fico preguiçosamente me poupando da escrita, com uma argumento imbecil de que vomitarei os meus versos no momento em que amadurecer a idéia. Já tinha claro sobre o que iria escrever, o problema girava em torno do como escrever, vou melhorar, o problema girava em torno do como começar escrever, todo esse arrodeio pra evitar piadas do tipo com as “mãos.
Antes de abordar o assunto principal que envolve essa ação antiecológica de descartar folhas, quero socializar coisinhas que tem me ocorrido na residência universitária. Aqui é quase a casa verde do alienista; por quê? Alguns relatos de caso ilustram a situação: um amigo insiste em adotar uma postura autista com relação ao ambiente, e quando eu o surpreendo com uma interjeição, o camarada com sua ação valida o diagnostico. Perguntei ao moço gentilmente,:"meu amigo em que mundo você esta?" Ele simplesmente retruca! Como assim em que mundo, “lá ele”. Pronto, já é suficiente. Já as demais 99 criaturas (elogio) imaginam que o fato de você ser um estudante de filosofia, equivale ao rotulo de “idiota que respeita e aceita delírios cognitivos de todo gênero”. É um tédio terrível ter o transito do corpo paralisado a todo instante, sendo surpreendido por interlocuções alienígenas do tipo “de onde veio a vida?” do saco do seu pai! Ou tipo quem é deus e de onde ele veio? O que é o universo? Você teria paciência?
Bem, estou falando de gente que esta ou não esta no mundo, se esta no mundo se esta de alguma forma, pode-se estar no mundo e não estar vivendo, pode-se estar na vida e não esta no mundo, ou pode-se ainda estar na vida no mundo e não estar vivendo; com base em todos os estados dos estares é que eu apresento o combustível do que me leva a escrever, ou melhor, verescre, primeiro observa-se depois se escreve.
O que de fato motivou a escrita foi uma cena silenciosamente contemplada nos intermédios da Barra, orla de salvador em um bar animal, um point conhecido como Bar do Caranguejo. No bar do caranguejo, do lado de fora, estava um senhor mal trapilho, deitado ao chão com ferros nas canelas ou canelas de ferro, estava lá deitado e encostado numa arvore, o seu olhar era um olhar fixo em direção ao interior do bar que se apresentava lotado no fim de semana; uma cerca de arame liso em um espaço de aproximadamente 2 metros, separava o senhor em terra dos felizardos do mangue, era a cerca de arame liso que dizia naquele momento os que estavam dentro e quem estava de fora da vida na vida e dela participando.
O olhar nobre do senhor robocop não contemplava a sociedade que ali andava pra trás, o seu olhar se detinha a uma TV LCD 42 polegadas posta na parede, e estaria ele errado?
Fim do arrodeio e da historia, onde esta a graça? Perdi tempo escrevendo e vocês perderam tempo lendo? Façamos uma reflexão sobre o caso!

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A discussão é curta, mais do que as linhas, no entanto, o que tenho a dizer é que na sociedade caranguejo, cantando e dançando pra trás, a lama em que a sociedade se atola não tem a mínima importância, um excluído é muito pouco para uma sociedade que vive no mangue e do mangue... A maré ta baixa e continua enchendo, a todo vapor...

o espetáculo antropológico

2009-09-20T22:31:00.002-03:00

Passada a analgesia sensitiva, me alegro por me perceber percebendo esse mundo que nos envolve. O perceber é sofrer, no entanto não há um gozo no se perceber sofrendo, no entanto paradoxalmente existe um mérito, o mérito do perceber. Um mérito fruto da agonia, da indigestão urbana, da animalidade humana...
Há um mérito no se reconhecer sofrendo, suportando o peso de existir, do se ver oscilar entre a alegria e a decepção, sufocando na existência e desesperadamente relutando contra essa ânsia agonizante do cardíaco que se surpreende pelo ataque que de presente lhe oferece a morte, o suspiro salvador surge no palavrear a realidade um suspirar que nos livra da implosão em si agonizante... Palavrear é a catarse é uma tomada de consciência terapêutica, sofremos, no entanto existimos mais fortes.
Diante do desabafo me resta um confessar, confesso que me perdi no gênero e estilos do meu não saber escrever, me perdi na poesia, no conto, na crônica. Hoje o que será vomitado é um new style o caoscronicopoeticuscontado social, define-se por ser uma porra sem regras, no entanto organizado.
Esse estado em que se escreve é um retrato real das nossas identidades urbanas, e é em homenagem ao homo teoricus “meu camará Elnatan” que apresento a nós todos o que ele chamou de (A piração sociológica), completo piração sociológica global.
O que será narrado é algo enraizado há séculos na nossa cidade, ela Salvador, essa salvador já não salva a dor de ninguém, aqui as pessoas padecem mesmo independente da classe social, da pobreza material a pobreza afetiva, intelectual, pobreza do existir.
“E é por querer retratar o padecimento antropológico dessa cidade que lhes oferto pensamentos e imagens captados em mais um dia de agonia (daria um bom nome de programa da televisão), existiu o portas da esperanças, hoje seria legal” um dia de agonia” depois de esperanças frustradas agonizar é a moda, e acreditem ela da ibope.
Vamos a fatos, sorria você esta na Bahia, a terra da alegria. Define-se alegria: interdição do vir a ser, turismo, dinheiro, ou aprisionamento reciclável de homens na imagem.
Porque toda essa viajem ? acompanhei amigos que foram ao pelourinho gravar um curta metragem para participar de um festival do cinema, até aqui tudo ótimo. Ali no pelô em sua curta metragem urbana uma longa historia se passava naquele filme montado e rodado todos os dias na mais profunda alegria. O filme comercial e por isso virtual, filme com os seus principais atores atuando sem saber, filme que utiliza figurantes que há anos vivem no espaço atuando sem saber mais sentindo sabendo o porquê sentem, existindo honestamente no seu habitat inventado invadido pelo espetáculo.
Permito-me um trocadilho, a princípio chamaram o filme de pelourinho, no entanto devido à quantidade de astros europeus chamemo-o de PELOIRINHO, eles já dominam e atuam no espaço. No filme inventado pela indústria não só filmado por alguns, com a-tores, algo me prende a atenção! A mizeria linda, a mizéria negra pedindo passagem, a mizéria montada no pescoço do negro, a mizéria passando em frente às câmeras e sujando todo cenário se sobressaindo aos atores do comercio global, sujam, mancham o espetáculo com sua verdade existencial.
A mizéria humana e descalça interdita a cena e oferece a mão antes espancada, e agora pura com marcas da surra histórica, ainda vazia na carência monetária e nutricional do corpo aprisionado no estigma e no marketing do filme.

O negro esmola sem escola joga bola
O branco propagandista aprisionou o negro na imagem do capoerista.

O negro ainda é espancado e explorado no dia a dia do peloirinho, a existência negra dominada pela venda da imagem de um negro capoeira interdita o vir a ser, aprisiona as possibilidades e reduz o negro no que lhe é singular. O negro que limitado por um discurso limitante do outro, imobilizador que o fere na raiz da existência fica a deriva dançando no espetáculo como a coisa exótica a ser observada, como os loucos na Europa antiga, a diferença é que o circo é aberto, sem lona, um circo sem proteção como um bicho solto porem preso. O negro dançante é observado peloloirinho, restrito a capoeira engrossando e aumentando a poeira que lhes obscurecem na historia.

Entre o branco que compra e o negro que pede algo ali se sucede.

O algo que se sucede é um tanto quanto interessante de ser registrado, e confesso merecer mais linhas do que as aqui dedicada, durante o espetáculo, entre os intervalos de cenas do curta metragem, uma matilha passeia pelosloirinhos no peloirinho. Uma matilha que nos fornece uma reflexão importante nesse momento de exploração de imagnes e espaço. Os mais de 26 cachorros se organizam em bando, ladram aos que deles se aproximam. É bonito perceber os cachorros unidos (daria uma super potencia no reino animal), conseguem unir uma espécie com diferentes raças que dominam o espaço e exercem o seu poder canino, a matilha é um exemplo de como proceder, se organizar e de como se livrar dessa armadilha, a arapuca que aprisiona. Atenção camaradas, cortemos a cena, vamos rosnar aos que exploram.

Os mundos na cidade ou muros na verdade?

2009-07-16T02:55:00.000-03:00

Arde-me os olhos, levanto calmamente da cama e dirijo-me ao espelho para verificar o que há no olho que tanto me incomoda; acendo a luz do banheiro e seguro as pálpebras com as pontas dos dedos, eu olho o olho, olho o meu olhar... Não há nada de errado!

Tenho pressa em novamente deitar-me, sinto um frio intenso nos pés, há muito tempo que o inverno não me surpreendida com tão baixa temperatura, rolo na cama, penso que posso morrer a qualquer momento, o vazio da noite inspira a poesia e facilmente convida-nos a pensar na morte... Imagino que posso morrer assim “de súbito” coração parar, romper-me um vaso no cérebro, lembro que as celebridades também morrem e é esse o meu consolo, odeio a idéia de reconhecer que os monumentos, torre eyfel, cristo redentor, jardins suspensos da babilônia vão durar mais do que eu, desejo-lhes ver as ruínas, talvez idéias assim mobilizem homens bombas.

A falta de sono me faz contemplar minhas janelas quadradas que se posicionam em frente à cama, a altura delas me possibilita observar o balanço da arvore, os galhos se movem loucamente, a noite assusta. Tomo coragem levanto-me da cama; encanto-me por verificar nevoa pela cidade, pessoas a chamam de neblina. A cidade dorme nesse clima sombrio, me pergunto quem naquela cidade poderia estar acordado, assim como eu, em determinado horário a devagar em pensamentos? Imagino que os menos solitários dão um jeito de carinhosamente chamar o seu amado pelo apelido mais carinhoso e ridículo, (sempre no diminutivo) pretinha, branquinha, inha, fofinha,, docinho, fingindo e disfarçando o real sentimento tedioso da vida de casado, para simplesmente dar uma trepada e afastar o frio intenso, que convenhamos, é muito mais insuportável a quem não encontra uma costela. Quem na cidade suportaria sensações geladas e dolorosas piores que a indiferença cotidiana?

Odeio o ambiente de casa, odeio o frio, odeio ficar em casa no frio, resolvo que melhor seria ficar só com o frio, resolvo sair de casa. Corro ao armário e puxo uma mala preta onde guardo as roupas interessantes do bisavó falecido a pouco tempo, roupas que seriam doadas, preferi que fossem doadas a mim, lavei-as durante 15 dias consecutivos a fim de tirar-lhe o cheiro horrível que tinha o bom velhinho, uma mistura de cravo e namuscada insuportável, ele passava dias com os casacos, e dizia-nos que lavar casacos fazem com que estes percam gradativamente sua capacidade de aquecer-nos. Mentira dele era um imundo!

Os casacos me servem, sigo na avenida principal mirando os postes que iluminam a rua com suas cores amareladas, observo na solidão da cidade uma orgia de roedores, os ratos trepam pelos cantos e passeiam livremente. Os ratos defecam e urinam na cidade, nos excrementos se arrastam, sinto que aproveitam ao maximo aquilo que deles provem. Ratos e carros, os únicos que congelam são os carros, os pára-brisas mais parecem lousas mágicas, retorno a infância escrevo neles palavras carregadas de significado “avestruz, helicóptero, carruagem, engrenagem, espaguete, garçonete, toalete, e mamãe eu te amo, alem de elefante na caçamba vermelha o ultimo carro estacionado na fila da esquina”. Escrevi também Deus você é sacana, eu andava a pé, nada mais justo.

Nas ruas vazias de vida humana tenho um sobressalto ao escutar batidas nos flandres, eram pedaços de chapa de um material parecido aço, as pancadas dadas por um senhor pouco acima do peso, que tentava a vassouradas acertar um rato preto; ele dava verdadeiros berros ao tentar golpear o pequeno animal, pancadas violentas a ponto de torcer-lhe a coluna; pensei em registrar a cena com minha maquina, no entanto imaginei o incomodo que causaria a tal divertimento, e ponderei, poderia incomodar o nobre senhor, e usando a lógica, temi caso eu o incomodasse, o tipo de material que ele poderia tentar me agredir, levando em consideração que as medidas entre eu e o rato eram significantemente consideráveis.

O que o senhor fazia era a assepsia duma antiga banca de revistas que dava-lhe o pão e o teto de cada dia, observei-o ainda alguns segundos e o percebi parado, contemplando o seu momento, abria uma boca de tamanho descomunal e soprava fortemente, da sua boca saia a fumaça natural do choque entre temperaturas. Moveu-se ao interior do seu ambiente e deixou ecoar pela praça o chiado angustiante nheccc....... do ferrugem na fechadura, senti meu corpo arrepiar. Tanto tempo parado presenciando a cena, me fez sentir os músculos enrijecerem com o frio, corri pela rua e repousei encostado a porta da igreja, acreditei que ali residia a proteção, ninguém ousaria nada contra um santo fielmente encostado a porta da igreja.

Parado a porta da igreja verifico duas mulheres saindo de um apartamento, imagino o quanto corajosas sejam, é madrugada e essa moças indefesas saem tranquilamente pela cidade. A fim de ocupar-me o tempo e na tentativa mesmo que ínfima de virar herói, já que nunca se sabe, vai que as criaturas sejam atacadas, estaria eu pronto a defendê-las; coloco-me a segui-las discretamente, a madrugada gelada me desperta instintos protetores. Vago pela cidade com mãos no bolso cantando no meu intimo musicas internacionais, nunca as entendi , mais sinto que se as entendessem concerteza as compreenderia, musicas internacionais e mulheres são os grandes mistérios desse mundo.

As moças caminham de mãos dadas, estou a dois metros desses dois anjos, elas brincam alegremente de soltar fumaça, escuto-as dizerem uma pra outra “o meu trago foi maior, rsrsrs” riam, riam, riam, a rua era só delas. As mulheres se sentiam tão donas e únicas pela rua que caminhavam de quatro feito dois animaizinhos, serem mulheres e parecerem dois animaizinhos é pedir de mais, mulheres já bastam nessa noite. Contemplar esses seres caminhando de tal modo me provoca arrepios constantes, confesso que desejo encurra-las, imagino-me apertando-lhes as nádegas, assim como o leão faz com a leoa mordendo-lhe o pescoço e dominado-a pela traseira. Segui-las a distancia se tornou tarefa difícil, tanto pelo desejo de aproximar-me desses querubins, quanto pela dificuldade de locomoção causada por um pênis desprotegido de cueca; percebia minha calça esticar-se e intimamente orgulhara-me do volume. Já não me lembro o momento em que deixei de segui-las e passei a persegui-las, pararam a frente do teatro municipal, as gargalhadas de ambas mais pareciam os risos de pessoas que assistem um espetáculo e riem não do espetáculo mais sim do fato de não entenderem o que ali se passa; elas só se entendiam, só não sabiam porque riam e riam e riam...

Percebo nessa madrugada o limiar entre humano e animal, analiso-me e constato que os desejos instintivos do prazer convidam minha racionalidade a buscar uma maneira de realizá-los. Com uma mão seguro minha maquina fotográfica e cuidadosamente tiro fotos das contentes criaturas, fotos sem flash. Caminham em direção a igreja matriz, no alto da igreja as imagens dos anjos; desejo-as como santas e no meu delírio as imagino virgens.

Parado na esquina de cócoras a observar e fotografar meu objeto, sinto uma mão pesada com luvas pretas me tocar o ombro, giro-me lentamente com medo e surpreendo-me com a figura de um militar que olhando-o de baixo aparentava 1,90 metros de altura. – o que faz aqui a esta hora meu senhor? Pergunta-me. Sinto o meu órgão sexual desaparecer, antes de dar-lhe uma reposta sincera, fui surpreendido com uma ordem. – retorne a sua residência imediatamente, o governo Brasileiro ordena que todo cidadão permaneça dentro de casa até que as temperaturas subam no mínimo 6 graus, e nós militares, homens de bem a serviço da nação, somos os fiscais do bem estar nacional, e zelamos em nome do excelentíssimo senhor Presidente pelo bom funcionamentodeste país; saímos as ruas e fiscalizamos os irresponsáveis que na noite gelada se arriscam, se expondo a riscos desnecessários, ficando sob a eminência de a qualquer momento ser acometido por algum mal que possa se apresentar a pessoas sensíveis e não acostumadas a essa alternância de temperatura; e continuou,o senhor quer fazer com que o estado gaste uma fortuna com o seu tratamento? Que tenha despesas de saúde com um cidadão irresponsável, como o senhor? Por acaso não ama essa pátria? Não teme uma necrose? Hipotermia? Pneumonia? Sabe o que significa ordem e progresso cidadão? Não pensa em seus familiares? Por acaso já ouviu falar da homeostase, hein, conhece a historia da homeostase? Disse-lhe que não. Paciência cidadão, ame a pátria ou deixe-a! – vejo que duas mulheres a esta hora se divertem, siga a sua casa que tenho um dever a cumprir!

Obedeci a ordem, sempre a ordem, a ordem, assim como as mulheres que riem e riem, riem... Andava a passos largos retornando a casa, no entanto os impulsos intuitivos me fizeram olhar, olhei para trás e não tive medo de tornr-me uma estatua de sal, os militares não são deuses. O militar das mulheres não havia se aproximado. Me perguntava por que o militar delas mantinha distancia? Observava o observador, passei a perseguir o perseguidor. Agacho-me próximo a uma janela e escuto soluços de uma senhora, pensei em ajudá-la dar-lhe um susto, a possibilidade de matá-la do coração me conteve. Continuei agachado e tirando fotos. Nesse momento as mulheres coincidentemente perceberam não estar mais sozinhas pelas ruas, notaram o irresponsável militar que tropeçara numa lata de lixo.

As criaturas agora pareciam saber e pra onde caminhar, se movimentavam com mais velocidade, eu me mantinha na trecerguição. As mulheres a fim de ganhar velocidade tiraram os casacos, não sentiam frio provavelmente pelo fogo natural das mulheres associado à temperatura do sangue, se embrenharam em becos, a perseguição era cada vez mais clara, eu conseguia manter-me discreto. As mulheres correm numa rua sem saída e se deparam com uma grade no horizonte que dava acesso a um estádio abandonado, estranhamente elas param, parecem querer enfrentar o militar olho no olho. O militar saca a arma e as obrigam encostar nas grades, apalpa vagarosamente as mulheres, continuei a fotografar sem ser notado, percebo meu pênis alterar o tamanho... as mulheres começam a se abrir sem que existam ordens para tal, tiram toda roupa, dançam movimentos lentos com dedos na boca, olham fixamente para o militar e se chupam, e roçam e se apertam; tocam agora o corpo do militar, o corpo militar não responde aos toques femininos, ele não desejava a cumplicidade, o seu amor só é amor quando realizado sem permissão, a força. O militar tenta os tapas, puxa os cabelos com força das criaturas, elas não pedem pra parar, elas gemem, gritam vem, vem, vem... O militar não tem tesão, ela pedem vem, queremos, vem, vem, vem... risos, riem, riem riem, ele ordena, a ordem, ordem, ordem, o militar não se sente afetado pela permissividade das mulheres.

O militar esta parado, em pé sem ação, as mulheres dançam, tocam-no, lambem e chupam freneticamente seu pênis sem vida. As mulheres ficam em pé e dançam girando em torno do militar, sopram a fumaça da noite, andam em círculos e de quatro, sussurram palavras desconexas, as garotas parecem realizar um ritual ancestral do acasalamento, passam as mãos pelo chão, tocam o corpo do militar e introduzem dedos na vagina. Gemem, gemem, gemem intensamente e de forma violenta lançam ao mesmo tempo um tapa na face do militar que cai junto a grade, as mulheres o levantam e o algemam em uma velocidade incrível, elas se beijam e uivam, é tudo muito estranho, elas fazem sexo oral, penetram uma na outra com dedos em movimentos cada vez mais rápidos, gemem, gemem, gemem... Pegam o cacetete do militar, giram-no ao ar, lançam uma à outra e riem. Cospem, cospem cospem o cacetete dão gargalhads e seguram a nádega do militar muito devagar, abre-a com todo cuidado, massageiam o anus do militar em movimentos circulares, o militar se contorce, se debate na grade, pedem que parem, as mulheres já não escutam. Eu espantado no canto me surpreendia por reconhecer que o ritual me prendia a atenção, fico desesperado entre o tesão e a expectativa.

Na tentativa de uma ação corporativista que protegesse o macho, ligo o flash da maquina e disparo, as mulheres enfim me notam, ao perceberem que tudo era observado elas penetram o anus do militar com cacetete, ele grita, elas gemem, eu as fotografo e elas urram, dedos na vagina e puxões de cabelo, faziam movimentos com os dedos e me convidavam, me desesperava como tesão que me possuía, ponho meu pênis pra fora, me masturbo e as fotografo, a cada fleche elas convulsivamente aceleravam o movimento. O militar não resiste e desmaia o movimento de entrar e sair com o cacetete em seu anus não para, eu atônito já não conseguia fotografar segurava o pênis com as duas mãos e acelerava em movimentos frenéticos... As mulheres me observavam e uivavam, eu gozava desesperadamente apaixonado pelo momento.

Pós orgia, pós gozada me senti envergonhado, suspendo as calças, as mulheres se recompõem, o militar morto ficará nu com os paus entre as pernas. Volto a minha casa. Deito-me aliviado e sentindo-me culpado, e agora? Penso no que fazer com as fotos que são a prova de um crime. De um crime? Houve crime? Levo as fotos a policia para que seja tudo discutido e investigado. 13 minutos após analise das imagens sou preso em flagrante me acusam os policiais de cúmplice de um homicídio e omissão de socorro. Revolto-me, revolto-me eles não analisaram! Aceito a prisão, fui cúmplice no prazer, aceito a cadeia e comemoro a gozada, no fim me resta uma duvida “o que condenou-me foi o crime ou a pura gozada honesta?” O casamento nos livra do mal, amem!

Tributo a inteligencia moderna

2009-04-17T01:58:00.002-03:00

Busque, tatei sua inteligencia
Resolva problemas que o mundo nos deu
Se é dele ou se é meu o fato é o problema
Me envolver é o dilema, um toque vibrou
Aos sons dessa alma de enrgia vibrante
Frequencia constante tonturas causou

A mizeria é real se jogue na lama
Falta a criança uma cama
Ao patrão humildade

Modernidade de escravos o tempo te corta
Sua inteligencia é uma porta que se abre ao cancer
Voce é sabido e adoece sabendo
No seu mundinho correndo um automata virou

Voce é humano, mecanico, cigano
Tu és prisioneiro de si e do tempo
O teu ser na corrente ligado ao rebento, Aberto pro fim, fingindo se vai.

Por um fé honesta

2009-04-17T01:56:00.000-03:00

Esquina perigosa de sangue vermelho
A encruzilhada é o espelho que o cão maquiou
A bruxa de quatro fazendo careta
A boca é “buceta” que a vassoura entrou

Vassoura de pelo na pele com chagas
As chagas de cristo que o homem cão provocou
Covardes fedidos das trevas ardentes
Surge o samba sem graça que um deus cantou.

O homem que dança na esquina do santo
Sua carne aos prantos o verme provou.
Recorra a imagem se apegue ao barroco
Se é sagrado ou se é oco, goze na fé.
Deitado ou em pé o grito escutado,
Jesus foi cravado e o mau prosperou.

Adios julio verne

2009-04-17T01:55:00.000-03:00

Mergulhei no buraco da terra
Buraco quentinho que tragava o vulcão
Era a casa do cão ou o pulmão da terra?
Peguei um bronze no ouro da larva.

A larva da terra que é terra que é humos
Que é um humano sem rumo no calor do buraco
Más linguas retratos que a terra tirou
O terremoto e o pecado, o homem causou.

Quando saí do buraco cheio de bronze
Eram quase 11e ai eu nasci
Nasci pra morrer para voltar ao buraco
Pra me perder na palavra, em um começo sem fim.

Pelo bem pensar

2009-04-17T01:54:00.000-03:00

Rasgue a garganta estrupe o verso.
Pentre a palavre trepe a vogal.
Ejacule uma sopa com caldo de letras.
Faça um nome no teu estomago viceral.

Pensa as letras como filhas do mal
Surgidas do estupro da mente na lingua
Xingue a mãe com a lingua materna
Escomungue a mente pela sua incompetencia.

A lingua degolada em má formação
Aposentou-se na boca que fede com F
O F que fede que Fode a mãe mente
Mentira que mente, a mae lhe trepou

Incesto de uma lingua cravada no dente
Um putrido odor no cancer da mente
Enterremos a inercia no silencio covarde
Usa a cabeça sua puta antes que seja tarde.

O conto

2009-03-28T01:14:00.000-03:00

As minhas lagrimas no chão sepultam a minha dor. A terra seca chupava a dor e a lagrima. Formou-se um lençol que levava a dor pelos sulcos do chão, e desse chão sofrido e molhado nasce a arvore da tristeza, os frutos nutriam a esperança de quem tinha fome.
Eu mordia meus lábios na tentativa de matar a dor crônica, morder, arrancar de mim, suicidar em mim o sentimento inflamado, as lagrimas rolavam, rolaram pois não tinham raízes, as lagrimas são com o mundo, de tão mundo e tão puro era vazio...
O homem sem raiz não tem mundo tem dor, a dor não é mundo nem muda, ela é universo que grita, os versos são um vomito dos gemidos da alma, saem loucamente por não cabelos em si... tudo é dor, o ver o não ver, falar e não falar... Há... Guerreira consciência, a conseqüência é um olhar que vê e é cego, cego como a faca da consciência, enferrujada que me corta o corpo bem devagar, o meu corpo flácido reclama, a faca não me rasga, crava-me com a morte no corte e sem dor... Sepulte o mundo em mim e me liberte da existência, me vende os olhos agora, me jogue terra ou deê-me um lenço, escute esse olho sofrido que poderá assassinar a humanidade com sua enchente.

A palavra

2009-03-28T01:13:00.000-03:00

A palavra carente de sentido carrega em si o objetivo que procura.
A cura da dor contida, da dor sentida, da dor gritada no sentido da palavra.
A vida vivida corrida não é vida
Pensar a palavra é viver, enunciar o mundo é dar nome as coisas...
Que coisa? Que mundo, Que nome?
Palavras são como casas
O sentido são tijolos, arrume-os, alicerce-os, compre aos poucos.
Tenha um teto, se proteja do mundo palavreando a vida...

Palavras como telhados por onde descem as letras
As letras limpam o teto e molham nosso chão
Já foi importante desejar enchente na casa da gente?
Matar a sede sem afogar o homem.

Canibal

2009-03-28T01:12:00.001-03:00

Eu comi o homem, indigestão e gosto azedo.
Eu mastiguei esse veneno lentamente.
Sabia o que fazia, comi o homem cru.
Comi a peste azeda e podre

Arrotei o homem que fedia
Ele virou merda e eu mirava-o
Mexi o homem merda e este fedia ainda mais

Tomei um laxante e botei-o todo pra fora
Nutrir-me do homem e sepultei a esperança
Sou um canibal moderno

Homens na prateleira, mercadoria vencida.
Eu mirei o homem e degustei sabendo o sabor.
Paguei pra ver, despertei para o mundo e resolvi ser bicho

Artista

2009-03-28T01:10:00.001-03:00

Eu finjo fingir que finjo
Eu interpreto a interpretação do fingido
Atuo na vida porque ela em mim existe
Interpreto a vida porque ela se nega a me interpretar
Eu aceito os rótulos e interpreto-os incondicionalmente
Eu interpreto de perto
Porque o homem longe de si ,perde o controle do seu papel.

Caminho

2009-03-28T01:09:00.000-03:00

Calado pensando lá vai...
Vai sorrindo ou chorando? Vai
Fechem as portas, cerquem-o!
Ele vai porque é teimoso

Ei psiu... ele vai ser gente detenham-no
Desmistifique-o, amance-o, ele é forte
Forçando e seguindo e indo ele vai...

Vai ali em um lugar sem nome...
Vai vagando e fazendo o caminho...
Vai filho, se ficar morrerá...
Morrerá, e se não fosse continuaria igual...

O vai é constante
Vai ler seu caminho
Descubra sozinho,
Na caminhada rebelde
Que o não temer a morte,
Deu-lhe o que faltava no homem
a vida. Siga...

Um olho amigo

2009-03-28T01:08:00.000-03:00

O segredo de tocar o outro é ser sincero
O segredo em ser sincero é sinceridade
O segredo em tocar a sinceridade é humildade
O humilde toca e é tocado
O segredo da amizade é ser amigo
E a sinceridade do amigo é um movimento com os olhos.

???????

2009-03-27T23:53:00.000-03:00

Entre o ser e o não ser
Entre você e o outro
Entre o molhar e o mastigar o biscoito
Entre os 80 ou os 18

Entre o morrer e o viver
Entre o viver comprando ou roubando
Entre o morrer gemendo ou sonhando
Entre o ir mordendo ou chupando

Entre o ser e o ter
Entre o dizer e o fazer
Entre o real e o teatral
Entre o homem e o animal

Entre o pássaro e o avião
Entre deus e o cão
Entre o ato e o tato
Entre o concreto e o abstrato

Entre a cinzas e o cemitério
Entre a duvida e o critério
Entre refletir ou sintetizar
Entre o calar ou falar

Entre o homem e a mulher para amar
Entre o dizer e o disfarçar
Entre o adultero e o sincero
Entre o mi o s e o terio

Eu sou eu
Confundo-te
Aflijo-te
Complico-te
Te te te duvido

Entre o ser e a duvida
O meu nome sincero
Mistério

O na tal dês com sa grado

2008-12-27T04:33:00.005-03:00

Hou hou hou, aqui estou a devanear em reflexões natalinas... nesse corrente mês quis eu alienar-me ao mundo interno, fechei-me sobre mim mesmo e escolhi saborear as 991 paginas de Dom Quixote. Acredito ser um livro perfeito para o natal, porque a muito se compara ao nosso pensamento dezembrino (eu 2008) onde todos devaneiam sobre uma realidade impalpável... Fora todo esse excesso de racionalidade que abarca meus escritos que reflete o assassinato do meu pensamento mítico-magico (tão importantes a felicidade, credo) lanço-me então a construção dessa cronicazinha tão desprovida de moral, do pudor e recheada de ética do bem dizer, o que me faz dedicar essa merda a Papai Noel, padres, pedófilos e a todas as criancinhas pobres desse país (não é a milésima crônica, mais inspiro-me no pele).

Nessa datinha 25 começo fazendo associações políticas que me lembram os saudosos democratas (ex PFL), e analisando como estes fazendo jus ao numero 25 vão as ruas presentear o povo com colchões e filtros, dando um exemplo de como se distribuir presentes (ao povo sem noite e sem água), isso tudo é um detalhe, devemos celebrar os homens bons, não dedicarei mais linhas a tão caso, pois arrisco perder a intenção da coisa... Vamos lá.
Há 2008 anos atrás época em que Raul ainda era vivo, celebrava-se o dia 25 como sendo o nascimento de Jesus, pois bem meu senhor, aviso-te que após tua morte as coisas mudaram por estas terras, hoje dedicamos a você o presépio e a presepada, e celebramos o consumo e o culto as mercadorias TOP e as que nos tornam IN... bay bay jhesus... Calma cristãos relaxem, porque dia 26 nosso salvador tornará a ressucitar...

Toda a celebração do dia 25 vai alem (literalmente alem) de se dar estritamente no comercio, se da também em casa (literalmente ou motel) no que aprendemos chamar de “santa ceia”, é a santa ceia cheia de putas que toda família tem (parem pra pensar e defina só uma), fora as putas, quer dizer, dentro e dentro das putas a ceia é recheada de peru, parentes falsos (varios) e crianças mal educadas (to falando dos que celebram na pobreza) porque tem aqueles burgueses de mulheres putas, cândidas e católicas e de filhinhos educados que esbanjam o sorriso amarelo de shopping que olham a mesa (na mizeria primeiro avança, depois se olha) e seguram seus muitos presentes de forma exemplar e adestrada repletos de felicidade, é natal, afinal é assim que o mundo progride ordem e progresso (Augusto Conte), vou contar é uma balela...
Passeando pela condição climática do momento, vivenciamos em dezembro esse frio maldito que faz no Brasil e esconde as bundas e o turismo fica escasso, cai à neve e esse é o contexto em que chega Papai Noel chega ao Brasil, passa primeiro em salvador porque da uma parada pra trocar os viadinhos e segue.
E seguindo viajem o bom velhinho descobre que sua puta Mamãe Noel reproduziu tanto que favoreceu a miscigenação, tem papai índio, branco, negro, anão e os cambal, (ela dava a buceta de presente) descobriu o fato e percebeu que pelo mundo tem irmãos que se assemelham a ele só em vestimenta.. E segue Papai Noel pelas ruas como se fosse à China ou Japão e cumprimenta a todos os seus irmãos emitindo o seu som clássico, miscigenado agora hibrido e ae brother hou hou hou, cole peixe hou hou hou, fala mizere....
Pois é companheiros, o natal mobiliza a todos em nossa sociedade, incluindo os afáveis pedofilos... O pedófilo vai às lojas e compra varioosssss presentes, saem à rua passando a mão no chicote ainda virgem que restaram dos natais passados de algumas crianças e as apertam, beijam dão dedadas, ele pode, ele celebra é seu dia, afinal é o único dia do ano que o pedófilo pode exercer seu prazer em paz... Quem tudo vê e tudo odeia é o padre.
O padre odeia porque ele também adora um cu de criança e logo se vê ameaçado e tendo que competir (quanto ciúmes) com essa figura barbuda que lhes ameaça tirar o doce. Entre o padre e Papai Noel, alem de comer criança e do “saco” contendo o presente a elas oferecido, um outro fato que os torna comum, é o fato de se aproveitarem de Jesus para degustar as hóstias infantis em seu formato clássico circunferencial.
Fora essa literal comilança que concerne o natal, pouco me resta refletir, afinal tudo se resume ao comer, porem existe algo que me recuso a não falar, os presentes. Presente é bom e todo mundo gosta, ganhar presente e viver o “presente” é sempre bom, vive-i o presente com um pouco de criticidade...
Mais o presente material e não o temporal, no natal tem um gostinho que se envolve em expectativas e faz a todos imaginar o que virá no saco do Papai Noel, alem de espermatozóides, virá carrinhos, bonecos, CD, s, games, livros de auto-ajuda, chocolates, filhos e violência, uma violência simbólica que maltrata e assassina a esperança das crianças despossuidas de dinheiro, de papai Noel, papai do céu... Crianças despossuidas de um pai espiritual que não as socorrem e as deixam vegetar na mizeria, e um outro papai que não chega com o pão de cada dia e que nuca traz os presentes pedidos tão carinhosamente em cartinhas carregadas de inocência, a ponto de esquecer que são pobres e que em suas casas não existem chaminé, a não ser que papai aprecie um crack, um hollyood... Vai-se o natal ficam traumas e lagrimas.
O natal e sua hipocrisia só existe no real pra quem tem real... A outra parte (os despossuidos) esperam sentados sem centavos celebrando o Ano Novo, com a idéia de que no próximo natal o bom velhinho virá, virá um cacete. Entre a frustração do desejo e o renascer da esperança são apenas 7 dias.Peço desculpas à maneira desconexa com que se deram tais reflexões a ponto de a presença de sentido desse texto preguiçoso ficar sob ameaça... Porem para finalizar com um jingou-bel coerente, mas do que putas (adoro), padres, pedófilos, pobres e os ausentes, queria sugerir em homenagem a Cervantes, quem dêem de presente a seus proximos o livro “Dom Quixote” ou Dêem Xicote. Sugiro o livro porque lá existe um exemplo de amor e fidelidade que deveria ser seguido por todos os homens de boa vontade dessa terra, o exemplo é dado pelo escudeiro fiel de de Dom Quixote, chamado de Sancho Pança.. Pratiquem, afinal a SAN CHU PANÇA da prazer e é sadia, o melhor do natal é viver o “presente”

SSA sobre transportes e chuvas

2008-11-21T22:02:00.003-03:00

Não eu não estou aposentado! É falta de tempo para escrever, e em final de semestre tempo é tudo que falta.
As pequenas linhas só foram escritas devido o caráter extraordinário do ultimo dilúvio urbano... Coisas raras que vão desde uma briga entre irmãos evangélicos, passando por um Ferry boat com nome de mulher “Ivete Sangalo” o Ferry pop, olha o ferre aê olha o ferre aê... E opa, já ia esquecendo da minhoca de metal como cantara o Rappa, é do metrô ou metro que estou falando, acredito ser mais conveniente chamar de metro pra ser coerente com o tamanho da coisa, é uma justificativa lógica, já que japoneses tem pintinho.

Salvador essa city (pra enfeitar a escrita) construída e banhada a sangue, com seus estelionatários, vagabundos, prostitutas universitárias, pastores, cornos, gays lésbicas e simpatizantes, amanhecera sobre o castigo de Jah ou Deus... Que chorando horrores resolveu lavar a cidade (tava na hora) pecaminosa. Com certeza os sodomienses e os gomorrienses estão no inferno morrendo de raiva frente a nossa potencialidade urbana pecaminosa... só que por aqui, ninguém virou sal ou pegou fogo, aqui nós bebemos água e viramos peixe (sem sereias) Deus é GOOD, ou God!
Salvador é uma cidade fantástica, nos temos aqui o bairro da paz que é um dos mais violentos da cidade (deveria ser bairro que jaz) e não tente entender.
Voltando ao épico apocalíptico vamos falar dos outros fatos, vamos começar pelo mimetismo, mais qual? Explico. A nossa cidade é Mara (a Mara maravilha para os evangélicos) e a Mara de Mara (Aladir 2008, aquele velho viado do seriado). Por que é Mara? Nós vivemos na cidade da mimese, temos carros/ Ferry boat,s onde suas características só podem ser observados em momentos de dilúvio, essa é uma verdadeira característica camaleônica. A água do dilúvio invade o ônibus por cima por baixo, pelos lados, pelas portas e etc. O povo já esta acostumado, uns riem, outros tomam notas para crônica, outros agradecem as águas divinas e ate cantam pagode vai entender.
Os carros viram ferry,s pesados e “lentos”, é uma felicidade só. Tais características fizeram a AGERBA determinar que a partir do ano que vem, todos os bus/ferry.s terão de contar com um moderno botes de segurança, em caráter de urgência, substituindo o antigo sinto... Sinto muito! E o povo deverá levar consigo um pé de pato de borracha.
Quero ressaltar um detalhe da cidade mimética, as bocas de escoamento, também metamorfoseadas e conhecidas como bocas de lobo não bebiam a água do dilúvio, regorgitava-a e junto com ela o lixo urbano, do ponto de vista do novo modelo cientifico, isso é a complexidade na pratica. Toda essa analise é breve por que preciso ser econômico com tempo e palavras, pra não me afogar no semestre.
Salvador e suas surpresas, e falando em surpresas alguém já viu o carro/pop/ferry? Alguém já viu aquilo? Ele, ops, ela é grande e rápida, bonita e pop (isso é antransporformização). Pois é, lá também se opera a mimese, já deixou de ser lento, “anda” como os carros e nesse caso ao invés de botes a AGERBA determinou sinto de segurança, (sinto de segurança por que sinto insegurança) como diria Aladir é Mara. Eu acredito se tratar do fim dos tempos (dos tempos normais), e por falar em fim dos tempos, já já relatarei a briga dos irmãos no momento oportuno.
O mundo ta uma loucura, e por citar loucura cabe uma reflexão: existe loucura maior do que falar do menor metro metrô?
Consta em minha lista que o maior METRÔ do planeta esta localizado em ITU-SP e tem cerca de 123451789993.958767674.9875 km de extensão... Aqui em salvador podemos nos orgulhar por termos o quase menor METRO (de metros) funcionando no mundo, são 10 km, em homenagem a cidade paulista iremos chamalo de METRÔ de IN-TU-Bahia
Sem maldades, por favor, nada de IN-TU A MÃE, ou IN-TÚ, ou IN-TU PAI aquele corno reacionário ou até IN-TUPIDO de mentiras, promessas e etc... Era uma piada.
Só pra lembrar acabando a guerra sobre a etimologia do METRÔ aéreo iremos batizalo de METRO O BALA. E quero explicitar minha revolta, por que nem o metro do japonês é tão pequeno, como poderá haver satisfação nessa condição?
Com tanta desgraça e com o mundo pelo avesso, com os irmãos evangélicos brigando em pleno dilúvio blasfemando-os um ao outro em pleno transbordo (culpa do inimigo ou lúcifer) só nos resta correr para a ARCA ou correr da ARCA e da ALCA (que é esposa do álcool e causa uma embriagues imperialista), sobre a ARCA já já explico.
Antes quero falar do meu lado feminino e curioso, que me fez perseguir a briga e escutar atentamente o dialogo berrado dos dois sem o que fazer, bitolados e chatos da igreja. Questionava-me o porquê eles não morriam logo e iam pra perto DEUS, já que lá é tão maravilhoso? Há...
O mais velho cabelos grisalhos e veias alteradas urrava “buscai o senhor enquanto estai vivo e etc.” o outro irmão que com tudo se ofendia (culpa do inimigo Lúcifer) dizia “ seu burro, a palavra de deus é pra quem quer ouvir (bem democrático, gostei mais dele), a palavra de deus é pra ser pregada e não pra ser escandalizada, eu sei ler eu sei ler, não sou analfabeto (etimologicamente burro do anus)”.
Ai já viu né, foi um bate boca de citações e conhecimentos bíblicos que catequizariam qualquer um, menos eu naquele momento. Era um tal de Jesus disse e outras verdades, como os psicanalistas Freudianos fazem. Eu sinceramente estava adorando aquilo tudo, eles pareciam duas mulheres histéricas, e talvez o fossem, por que vocês sabem que evangélico vem de EVA, ou seja, mulher, e sabem também que na igreja não tem homem, no Maximo um pedófilo comedor de criancinhas e por isso às irmãs (não as minhas) são tão loucas por pica. E quero só reiterar que se um dia me perguntarem se já fui a uma reunião de Gay, s, eu direi que sim “fui a igreja”, era uma piada k k k k.
Dizia minha mãe que cabeça vazia oficina do diabo, será que ela tem razão? Crediooo... O fato é que se não sou eu quem escreve tais absurdos, eu fico livre pra lançar a culpa nesse capeta que se apodera do meu corpo (que gay), talvez seja a alminha do caboco Capiroba em homenagem a João Ubaldo Ribeiro.
Pois bem meus amigos só besteira consigo relatar, mas a merda tem um pouco de merdade, temos uma cidade altamente dependente da malha rodoviária, onde qualquer chuvisco caotiza o cotidiano. Onde as soluçoes para os soluços dos oprimidos vem de discursos nostálgicos e irrealizáveis, é ou não é metrô? Onde a solução para os problemas sócias do nosso povo não reside e não pertence ao poder publico aos administradores dos nossos recursos e sim a Deus...
Nessa cidade dos contrários e em meio ao dilúvio só nos resta escolher como local de salvação e segurança a ARCA DE NOÉ contemporânea. E para entrar nesta arca é necessário fazer parte do jogo perverso social. Temos que matar, roubar, estuprar, espancar, enganar, caluniar, surtar, delirar... Pra entrar no jogo é necessário cometer “crimes” por que a ARCA nada mais é do que o Juliano Moreira e o Lemos de Brito, afinal camaradas não é lá que se colocam os bichos?

Merda e desgraça, dialogo possível.

2008-10-11T01:48:00.007-03:00

Após dias que pareceram séculos, após ser tomado, possuído por uma crise improdutiva, isto é (isto é não é propaganda de revista) se é que as minhas outras crises não foram crises de criatividade, e esta fase de pura ausência de idéias seja de fato a minha cara. Vai eu escrever esse besteirol, sobre merda e desgraça.

Salvador + Bahia + Brasil = A baiano, brasileiro, medo de violência, e comedor de acarajé... O acarajé é algo que idolatro, e claro que não sou preconceituoso quanto aos seus aspectos físicos, sendo acarajé, tendo a cara de acara-jé eu estou me jogando...
Errante pela rua encontro uma BAIANA, normal estou na Bahia! Mas era uma baiana mais baiana que as outras baianas lavadeiras, merendeiras, desempregadas e etc. Era uma baiana de gênero, era a baiana de acarajé, belamente vestida com aquele típico traje de noiva pobre... (nada contra)
Bem! Vai eu compro, como e vou dormir (hábitos normais dos estudantes), vou à unifacil, ops unifacs! Ao chegar e caminhar pelos corredores, eis que começo a sentir arrepios ui ui ui (bem gay esse trecho), algo me possuía (mais gay ainda), era uma entidade, entidade popularmente conhecida como diarréia, caganeira (que nojo), cólica, dor de barriga e dependendo da classe social e se for menina poderá chamar-se, como diria as gatinhas tímidas “sentindo uma coisa aqui”.
Assim que terminei a introspecção, e notei que isso é o que os radicais vão chamar de auto-conhecimento, me lanço ao sanitário ao lado do laboratório geral 1. Passei por um período de lanços, lancei-me ao banheiro, lancei-me ao vaso, lancei a merda no vaso (a melhor parte), que lançou a merda no esgoto, que rodara toda salvador e acabara sendo por fim lançada no MAR. E se você tiver sorte, poderá ate encontrá-la em uma dessas praias aqui de SSA. Ela é do tipo mole e escura, devera estar mais escura por causa do bronze, mas caso encotre-a, cumprimente-a, diga a ela que sabe de que CÚ ela saiu, e diga que kayk mandou lembranças.
Após essa reflexão sistemática e poética de dona merda, continuarei a narrar o que se passou no banheiro no momento em que eu gemia silenciosamente.
Durante esse processo que antecede o alivio, entra no banheiro um pai de família desses que sustentam a prole limpando a sujeira do burguês. Entrou, verificou todos os vasos antes de limpa-los (era um bater de tampa ensurdecedor, e eu lá encolhido, e ansiosamente esperando que o silencio e a paz retornasse ao trono).
Retornar como? O senhor ao abrir o vaso ao meu lado esquerdo, bradou instintamente “que desgraça, que porra, desgraça, desgraçaaaaaaaa”... Fez um nhecc..... De quem vai puxar o nojo com o cuspi, cuspiu, deu descarga e bateu a tampa raivosamente... Um vaso de merda o esperava todo sujo, para que então pudesse ser novamente limpo... (estudantes mal educados, mamãe não ensinou a dar descarga e nem estava lá pra apertar o botão... quanto mimo).
Nessa narrativa sem graça, até poderíamos brincar com tais questões, porem prefiro silenciar-me. Calo-me frente a esta constatação do cotidiano, a constatação da qual a teoria nos fala, e o que é que a teoria fala? “Fala que de fato, todos os dias tem uma grande quantidade de gente, que sujam as mãos limpando a nossa merda”.
Vamos andando e cagando filhinhos, por que o mizero diploma já não te livra dessa realidade... E cuidado! O mundo não é cor de rosa e nem ordenado, ou aprendes a dar descarga ou serás tu meu príncipe a grande merda dessa historia. O mau cheiro esta no ar e são poucos os que tapam o nariz, perfumem-se mais sejam educados.

Angustia e ação

2008-09-16T20:57:00.000-03:00

À noite na cama sentado.
Sentado calado na cama.
A cama me acalma calada.
Calada a cama reclama.

À noite silencio total.
Total é palavra da noite.
Ouvir-te é um tom desigual.
Senti-la é medo do açoite.

Ouvir-te requer tradução.
Tradução é ação a fazer.
Fazer convoca união.
Porque ação é um agir sem saber.

Coragem na noite falante.
Falante pra noite calada.
Olhar-te assombrou-me um instante.
E traduzir-te é uma triste piada.

Pensar é agir ou chorar.
Tristeza é chorar sem agir.
Felicidade é agir sem pensar.
E o medo é ficar sem partir.

A cama não pensa, mas age.
Eu ajo pensando na cama.
O silencio ganhou em palavras.
Sai da cama que a vida te chama.

A cama é o coma do corpo.
O corpo é a cama da carne.
A carne em coma no corpo.

É o homem perdido em vontades

Deus x ímpio = barroco hipermoderno

2008-09-13T00:58:00.006-03:00

“Dedico esta crônica ao saudoso Elnatã Misael, que assim como eu, tem cadê vez mais dedicado o nobre tempo à introspecção”. Digno ainda de dedicatória é o fato de o nobre colega, comungar com a minha pessoa o sentimento de espectador da vida. Um observar e assistir a vida, que tem cada vez mais nos mostrado o quanto é dificil testemunhar a morte da “ingenuidade humana”. Ingenuidade humana, que tem a sua existência muito bem representada pelo homem da zona rural, homem que chupa o bago da jaca e trepa com seus animais...

São por volta das 01h05min da madrugada, madrugada esta que antecede a prova de psicologia sistêmica. Estou literalmente rebolando sobre a cadeira (não sei o porquê) e a devanear sobre o grande e sempre onipotente “papai do céu”.
Primeiro quero dizer-lhes que estou morrendo de medo de falar de Deus. Cresci entre evangélicos e católicos, e sempre fui pelos mais velhos informados que o Deus tudo vê e tudo sabe sobre mim.
Partindo desse fato, o que vou contar só será novidade para os caros leitores, isso porque deus dessas letras já sabia, e eu agora a escrevê-las não terá para ele nenhuma novidade. De qualquer forma “todo poderoso” mil desculpas, estou a te xingar, mas confesso que o meu cú esta piscando... Lá vamos nós!
Nesse exato momento estou fazendo careta e ficando zarolho, é um ritual cabalístico do acasalamento e que antecede a escrita.
Estou a me perguntar se todos já tiveram pelo menos uma vez medo do universo. Do big bang ou bang bang urbano? Medo do infinito ou de morrer? Vou confessar-lhes que tais mistérios sempre me assombraram, tinha tanto medo que a barriga gelava e sofria taccardia, era quando eu então gritavaaaa me debatendo, e acabava por exorcizar o medo e o demônio que me faziam pensar sobre tais coisas (segundo mamãe era o cão), eu acredito que era a razão.
Passado alguns anos e o universo ter perdido seu assombro, culpa de Morin, me vejo pensando hoje sobre Jha, ALÁ (não a marca de sabão em pó), Deus e derivados.
Deus é o cara que da voz e sentido ao universo, explicou tudo, confortou-me, criou tudo lindo e maravilhoso e depois descansou. E quando descansou provavelmente deve ter sido massageado por uma dessas “deusas terrestres” que devem ter a sua matriz no céu, claro, ou você acha que deus é algum otário? Estou me referindo às mulheres frutas brasileiras, a mulher melancia, a bananinha, dessas mulheres frutas que só brotam de um país fértil como o Brasil e que só duram uma estação, aproveitem!
Deus ou papai do céu para os íntimos e que reconhecem a sua paternidade, é uma espécie de Narciso-Exibicionista. Ele só nos criou para que possamos adorá-lo, rezar e orar pra ele, elogiá-lo, agradecer-lhe, e chamá-lo de pai sem exigir DNA. Tudo isso para que se dermos sorte e ele julgar-nos filhos bons, contemplar-nos com um carro ou a cura de um câncer isso sendo otimista. Se isso não ocorre, ta tudo bem, foi deus que quis assim. Foi deus que fez você o céu, o brilho das estrelas e o seresteiro blá blá... Deus é um pai bom e de relações recíprocas para com seus filhos. Foi deus quem criou o 11ª mandamento “é dando que se recebe”... Estabelecemos com nosso pai o que a biologia vai chamar de relação parasitaria, peço e dou e ele dá e recebe... Pedidos e orações.
Desculpe senhor, mas é que há muito tempo esse filho excomungado tem lhe batido na cara.... Comecei batendo, quando bati e nasceu pelos, quando fiz sexo antes do casamento e quando aplaudi Darwin. Não que eu de razão a Darwin, acho que a mãe dele veio do macaco, eu mesmo vim não, sou imberbe porra e não tenho pelos. Eu acredito ter vindo de uma margarida...
Voltando aos tapas em deus, na universidade por ex: todo dia lhe chutamos a face. A minoria intelectual do país esta condenada ao inferno (quero lá chegando encontrar Cristóvão Buarque ou Freire). Como me conheço, provavelmente iremos reformar o sistema de ensino do inferno “que foi idealizado por lúcifer há muito tempo atrás e se encontra defasado”. Vamos propor novas formas de se beber, novas formas de fritar a alma, ensinar novas posições a Maria Padilha (apelidada de pomba gira). E vamos claro, problematizar questões pra conscientizar os demônios, para que, por favor, nessa eleição que chega, eles não elejam ACM em primeiro turno contra Lúcifer. O inferno não pode virar a Bahia. Oxalá minha mãe.
Alguns leitores reclamaram dos longos textos, então é na tentativa de reduzi-lo que serei breve. Como falei de eleição no inferno e eleição remete democracia, e a crônica é sobre Deus, vou então misturar tudo e dar um ponto final.
Essa nossa possibilidade e liberdade de escolha, essa “democracia” ela transecende ao estritamente eleitoral ela se expande e serve também ao divino, a sua escolha. Escolher Deus hoje é algo bem mais democrático do que a séculos atrás, atualmente a inquisição não queima ninguém, só o inferno queima. Deus o nosso grande candidato, se apresenta atualmente em diferentes formas, temos o Deus light, diet que não engorda, temos o Deus forte que persegue o mal, o Deus em carne e osso, e ate um Deus cientifico etc.
Em tempos de eleições que definiraão minha vida, eu optei por um Deus mais completo, que é o Deus que protege 24hs e que se apresenta em tamanho básico. Deus metamorfoseou-se e se metamorfoseia ao gosto do freguês (compra-se baratinho ou não um deus legal) o meu Deus protege-me tão bem, que eu o chamo carinhosamente de DEUS-ODORANTE, proteção 24hs.
Depois de escrever essa desgraça (que não sei se é crônica) só me resta esperar o castigo, isso se eu não me arrepender antes e conseguir me livrar de mais essa é claro. Com meu Deus é assim, peca-perdoa, peca-perdoa, peca perdoa...
Pois bem meus amigos, o sujeito hipermoderno funciona assim, e em tempos onde se matou a doutrina, educação e politização, só me resta estar sendo esse moderno barroco, que em meio a toda essa confusão se mantem entre o sagrado e o profano... Sabendo que o eu de agora não será o de amanha, porque ser moderno exige um estar em transformação, que é aquilo que os cibernerticistas de 2ª ordem já tinham compreendido “ser moderno é estar com o sistema em morfogênese” porque desde a antiguidade sabemos que tudo Pantahei, inclusive a uva que também passas.

A reflexão épica: um homem comum e de espécies diferentes

2008-09-07T01:50:00.002-03:00

Quero alertar aqueles que estão sem muito tempo pra perder com bobagens, que não leiam esta crônica. Não quero que leiam para que não passem raiva em tempos de stress. É uma escrita banal e sem lógica, e acredito que pouco tenha a acrescentar, aos que tem ou não tempo! Repito não me responsabilizo não percais seu tempo.

Queria muito antes de relatar o ocorrido do mundo externo, fazer um desabafo do meu mundo interno, que há muito tempo, já não caminha bem. O meu grande problema é que tenho dormido em media 3:30 por dia, e isso tem me deixado cada dia mais abstrato, tenho me sentido muito mal, e acredito que agora preciso de ajuda... Sugiram! O que se pode fazer em dias assim? Ajudem-me, por favor. Vamos lá... Vou dizer-lhe sobre o que se passou as 7:00 da manhã de hoje.
Comecei o dia com um mau humor do capeta, a face desconfigurada, muito sono e um pensamento fixo e retroativo “morrer o período de um mês e depois ressuscitar (assim como o Messias) quero um bom tempo morto, porque quero descansar, e o grande milagre senhor seria tu meu painho deixar-me dormir em paz”.
É incrível como me sinto mal depois de uma noite desgraçadamente dormida. Mas vou ao que interessa. Peguei um buzão e desci lá na rodoviária, sai do carro cambaleante, a boca seca, um boné meio verde e todo torto na cabeça e com o cabelo rebelde saindo para os lados e que heroicamente resiste à gravidade (ele não desce ô cabelo retado).
Vou eu cambaleando e eis que a minha frente uma enorme fila (adoro filas, sempre acho que tem algo de bom a ser dado), mas essa fila que não era da puta, mas devia conter algumas, levavam ao matadouro. Era uma fila no transbordo, gentes, diferentes, organizadas e todos ansiosamente aguardando uma ficha, pra se derem sorte, se tornarem gente ainda hoje. Vão então virar gente de verdade, um numerozinho na identidade ou carteira de trabalho.
Contemplei aquela DESGRAÇA que me lembrava Zé Ramalho “Ê ô ô vida de gado, povo marcado ê povo feliz” e logo pensei opa, ganhei à crônica do dia... Ledo engano!
Só não virou motivo de uma crônica completa porque tava com muito sono e me recusei a refletir sobre aquilo e segui caminhando rumo à passarela pra chegar do outro lado da rua e seguir para a Facs.
Vou andando e eis que na subida da passarela uma figura, um vulto chama-me a atenção. Ai meu irmão, conscientemente retardei o passo, e me coloquei a observá-lo.
Era um trem mau trapilho, bermuda jeans e lascada, camisa ex branca agora preta, um cabelo marrom de poeira, a barriga do Faustão e do tamanho de um daqueles 7 anões do conto de fadas (pra não ofender nenhuma celebridade com essa crônica, pois têm me rendido alguns inimigos).
A coisa descia com o seu corpo Alá corcunda Notre Dame, todo curvado sobre a barriga e a passos muito, mais muito lentos mesmo... Eu não sei se ele arrastava-se ou andava (pra ter idéia da lentidão, o Barrichello ganharia fácil e com absurda vantagem devido às condições).
Pra que eu pudesse entender o que era aquilo, recorri logo a um estigma, desses que maioria das pessoas sem preconceito recorre. Então disse a mim “lá vem o louco” e eu o sábio me pus a pensar sobre o bicho.
Naquele instante eu insensível que sou não percebi o grande momento épico dessa historia na passarela que não era da moda. Foi o encontro antropológico se encontravam ali o homo Sapiens e o homem Demens... Eu tão próximo do Demens e ele nem ai pra mim, o seu olhar era fixo rumo ao nada no horizonte, como aqueles olhares de filmes de zumbis americanos.
Aquele Homem-Demens, sem nada falar, sem gestos ou olhar significante atravessou o meu psíquico, dominou o meu ser racional e me fez um homo-reflexus diante da cena.
O louco o demens ali na passarela, passarela que faz jus a sua definição mor, que é aquela onde se passa e se contempla, e eu o contemplei, assiti o seu desfile, seu espetáculo, sem roteiro, distante da moda. Continuou a caminhar em seu espaço rumo ao sem destino, levando com ele seus odores e a sua racionalidade por mim incompreendida.
O Homem-Demens se demenschava diante os meus olhos e fixava-se com seu poder invisível em meu ser psíquico como uma coisa impactante. Era uma ausência na presença, era o ser e o não ser, era o caminhar comigo e o caminhar sem mim.
Eu então do pedestal da minha sapiência fui produzir saber, sobre aquele que só dele sabe e que nós não sabemos por que em nosso saber ele nada sabe... E foi-se ele sabe lá onde. Eu não sei onde, mas esta em algum lugar além de mim.
Provavelmente aquele zumbi, aquele fantasma ainda esta a transitar na passarela, na passarela da invisibilidade, num eternamente transitar sem ser percebido. Estas a vagar com o seu corpo e a sua alma que é uma plenitude do no não existir. E o corpo real segue fantasmaseado pelas ruas, e leva como bagagem a sua morte por nós projetada, embora andante é um sempre ausente, é ausente porque morreu socialmente, excluído, excluído por uma racionalidade também demente e que contempla os tais espectros exorcisando-os dos seus olhos.
Para alguns leitores eles só passaram a existir agora, enquanto lemos sobre eles, suas almas e seus corpos vagam... Ao perceber tal situação fiz um pedido ao universal e todo poderoso “papai do céu”, pedi que arrebatasse essas almas, que higienize as nossas cidades e que ponha os louquinhos no reino celeste pra divertir kerumbins que lá residem. Digo isso, pois foi-se o tempo em que eles eram a graça, nas cidades e no circo, agora já na tem mais graça por que são comuns e evoluíram... São mais que a graça, se tornaram uma verdadeira desgraça... Desgraça da vida e na vida, e também se tornarão vitimas de uma desgraça maior, é a desgraça da falta dos que lhe vejam.
Eles são tantos que hoje emergem pelos cantos das cidades, se tornaram a desgraça do capital nas capitais e dos cape, s tais que não funcionam... Chorar já não acalma e assistir já não resolve o problema.

A olhechina 2008 e outras reflexões

2008-08-26T00:47:00.003-03:00

Estou no sofá de casa, sentadinho, todo torto, seguro uma caneta de cor azul patrocinada pela Phillips e ouço o pagode do vizinho (pancadinha, ela gosta de tomar???? Uma pancadinha...), é nessa atmosfera que me ponho a refletir sobre as olimpíadas.
As olimpíadas, essa coisa, essa coisa que reúne diferentes esportes, nacionalidades e faces, quer dizer exceto as faces chinesas, japonesas e tal... Reúne as diferenças, as igualdades, a complexidade, as vontades, as mentiras e suas merdades, reúne-se tudo isso em um único solo, e o solo atual é o solo chinês é o solo do Maotador Tse Tung e suas revoluções.
Realizar a olimpíada requer toda uma alteração ou camuflagem estética da nação, e a China fez a sua parte, a China realizou uma verdadeira fa-china em sua estrutura de funcionamento e de realidade, na tentativa de tornar esses jogos os jogos “perfeitos”.
Para que se realizassem tais jogos, a china conservou um pouco da idade media e acabou por copiar os europeus, na sua fa-china urbana, ela retirou das cidades que recebem os jogos todos os indigentes, mendigos, sem teto e por isso tudo ela merece a medalha de ouro da sociolimpiadas.
Eu aqui de casa informo-me e deformo-me através de noticias fresquinhas que a globo vomita em minha sala. 20:15 aqui estou eu. Todo pronto e perfumado pos banho, dou o meu boa noite ao apresentador (a) e vidro os olhos no noticiário.
Hoje por exemplo assisto a uma situação desesperadora pra uma Brasileira que teve a vara com qual salta perdida e ficou prejudicada na competição. A moça chorava, gritava pela vara, e os desorganizadores chineses não davam uma satisfação de onde estaria a vara (um mal oriental, segundo as mulheres e ditado popular) o tempo vai passando e o mistério continua, onde os chineses enfiaram a vara que era da Fabiana?
Eu to aqui me perguntando o porquê ela não salta com outra vara? E ai sim, resolve-se o problema. Pois não é tão fácil como penso, é complexo resolver tal questão, envolve-se ai uma complexidade que sugere uma fidelidade varal, por tanto entendo que nem toda vara é igual, e cada uma tem indicação e contra indicação, já cantavam os mamonas (comer tatu é bom que pena que da dor nas costas).
É uma verdade que nesse esporte não é toda vara que faz efeito, depende-se muito da altura da barra, e que as varas elas se fazem necessarias dependendo da situação na prova variando anatomicamente, podem ser varinhas, varões, uma mais grossa uma mais fina...
Não vou prolongar essa historia, o fato é que a Brasileira fiel a sua vara foi eliminada, o ouro acabou com a Russa, que chorou de alegria e garantiu o salto com vara perfeito, com a vara certa e com medalha garantida... É ouro como diria o Galvão Bueno.
Na verdade são muitos os momentos marcantes nessas olimpíadas, tivemos o Felps, um super peixe americanos que ganhou 8 ouros, ficou mais rico que o Haiti e saiu prometendo mais para as olimpíadas que vem. Sinceramente foi meio sem graça acompanhar as vitórias dele, foi uma dessas vitórias bem americanas onde os oponentes não têm muita chance (a não ser que surga um peixe vietnamita), pois é, foram vitórias comuns e normais, como no cinema hollyoodano.
A disputa boa de acompanhar tem sido essa de observar a quebra da hegemonia norte americana no total de medalhas douradas, a china e os chineses abriram os olhos (milagreee) e deixaram os Eua para trás, isso provavelmente vai acabar em guerra, e do jeito que a China tem ganhado tudo, liderado tudo, falsificado tudo (ate a nação) daqui a pouco vão acabar com os americanos e produzir quem sabe um rival falso, desses que facilmente poderemos comprar ou no Paraguai ou no camelo da esquina, ai meu camarada é só botar uma pilha e contemplar o funcionamento mecânico da nação.
Bem meu povo, chinalmente falando é tudo lindo, fora o episodio da vara, dos fogos gravados e de uma menininha que não cantou PN... Detalhes só detalhes!
Foi à olimpíada do paradoxo, de um lado Felps com 8 ouros e pouca repercussão, e do outro o nosso César Cielo (site de busca) busca medalhas (piada). O Cesão com 1 ouro e um bronze virou herói nacional, e heroi dantesco de parar São Paulo, cidade de gente inteligente e que ate hoje se orgulha de ter levado o Alckmin ao 2ª turno das eleições para presidente... Parabéns Cielo foi realmente um feito histórico digno de artigo ou qualquer cronicazinha irresponsável por ai.
A pseudo verdade deve ser dita, esse fenômeno aquático é realmente um vencedor, tu es-um fenômeno César. Vencer por uma nação que negligencia o incentivo ao esporte é sim extraordinário. Uma nação que não tem um trabalho de base de produção e potencialização dos atletas, que pouco fornece estrutura de treinamento e onde dificilmente se consegue patrocínio, faz de você um esportista franciscano, mas aos trancos, nados, braçadas e barrancos chegou-se enfim ao pódio. E por tudo isso o Darwin tinha razão.
Por enquanto é só. As olimpíadas continuam e podemos continuar a assistir o Brasil em ação, um Brasil de paradoxos, de muito ouro e de muitos poucos ouros até aqui. Precisamos garimpar e extrair das profundezas das nossas terras homens e mulheres de ouro, precisamos garimpar diferente da forma como os portugueses garimparam a 507 anos atrás. Garimpar o ouro de hoje é garantir o ouro de amanha, atletas de ouro em um país dourado. E o Brasil tem em sua gente um terreno a garimpar. Avante avante... Passam-se os anos ficam as expectativas!

Questionamentos de uma vendedora de cachorro quente.

2008-08-09T04:29:00.000-03:00

Comer é uma maravilha.. As veses me pergunto se como pra viver ou se vivo pra comer. Porexemplo cachorro quente acho tão gostoso e é bastante saudável do ponto de vista do que tem fome e que compreende que a fome que mata é a de barriga vazia (meu Painho 1967... 2008).
Claro que se perguntarmos a uma nutricionista e ela entrar em uma reflexão critica sobre esse alimento tão popular quanto o cachorro, acabaremos optando por comer coentro, alface ou qualquer outra comida light, diet tão saudáveis quanto.
Aqui em salvador, em suas ruas, facilmente encontramos pessoas que sobrevivem vendendo cachorro quente. Vendem em carrinhos vermelhos onde geralmente existe uma placa com um letreiro em preto ou vermelho que diz: “CACHORRO QUENTE + REFRI 1,00” acho super barato...
Eu por exemplo como varios durante a semana, não que odeie folha e nem que eu goste de entupir artéria, é por um gostar qualquer, tomo mundo gosta de algo, inclusive de acarajé com maionese... O meu gostar não chega a ser um “AMO MUITO TUDO ISSO” é menos global é um gostar bom, e é bom por que é barato, e em tempos de crise eita que maravilha... Eu to numa fase daquelas em que se o dinheiro falasse meus bolsos, carteiras andariam mudos.
Sempre saio da “Universidade” pra comer um Hot Dog, que traduzindo é cachorro quente ou pão com salsicha pra quem não conhece, sempre que saio deixo de lado o senso critico, peço um sem medo de ser feliz e mando-lhe bocadas, repito a operação como recomenda-se nos rótulos de xampus e acabo por comer 2 ou 3. A analise critica deixo para a vigilância sanitária.
NO ultimo dia 7 de agosto saio da “Universidade” e vou então matar quem tava me matando, é a mesma que mata no Brasil e na África e não é AIDS: é Fome. A fome eu mato por que tenho as veses 1, 2, 3 reais, ai como o tal cachorro que nem sempre é quente mais tudo bem. Eu posso e quem não pode? Ou morre ou nem se sacode, por que na fome os movimentos são limitados, o corpo precisa poupar energia.
Era um dia bem quente, infernal, dantesco e ate normal em salvador que a cada dia esta mais quente. Deve ser o adoecimento global, ops aquecimento.
Saio e vou caminhado em direção a uma dessas barraquinhas mencionadas, ando devagar, movimento arrastado, desfilando, eram movimentos calculados pra evitar o suor é claro, e também por desfitudar na facs é claro, é caro, é carro, é calro que desfilar faz parte, carro também (não meu), o caro é obvio e o claro? É claro que o claro é claro, ou melhor os claros, e estes estão em toda parte em todas as salas. Escuro, preto por ali somente o chão onde se pisa, é evidente que o piso de tapete preto esta abaixo de nós, o piso é preto e pisamos, mas deixando a frescura reflexiva sobre a estética do piso. Na saída eis que encontro com a mulher do cachorro quente.
Ela bonita, simpática, uma criatura de aproximadamente 40 anos, dona de uma simplicidade tamanha, educadíssima e agora minha amiga, cativou-me virei freguês... Os olhos dela eram escuros, da cor da sua pele que é da cor dos pisos das salas de aula da facs, onde pisamos, desfilamos e produzimos muito, mais muito conhecimento mesmo...
Fora a anatomia do piso e do corpo, me lembro do dialogo, uma conversa tranqüila, uma conversa que vai e vem, o dialogo ia tranqüilo ate a amiga fazer-me uma simples pergunta, quer dizer, seria simples se não viesse de uma mulher, vendedora de cachoro quente na frente da “universidade” e adulta de 40 anos.
Minha amiga acabará de mecher em minhas feridas e inconsientemente mecheu nas feriads dela, da Bahia, do Brasil, do mundo e só não digo do universo por que não sei como andam nossos irmãos intergalácticos, essa nem Raul sabe, Ô Ô seu moço, do disco voador, ai saudade...
A mulher me perguntou, toda calma –“ o meu lindo isso ai é o que?” perguntava e apontava o indicador balançando o pescoço em direção ao prédio da “universidade”. Eu mastigava demoradamente e ganhava tempo, pensava comigo e agora o que dizer? E ela achando que estava pouco lançou outro golpe – “é tipo uma escola?” é que vejo o pessoal com caderno.
Eu grandiosamente sem graça, pré nocauteado tive que ser monossilábico –“ é”, parecido muito parecido, ai complementei a minha pobre resposta dizendo-lhe estão ai pessoas que podem pagar e pagam para aprender um profissão (Há exceção), e conclui, “eu por exemplo minha tia estudo psicologia”, senti que a havia xingado, não temos culpa, então ela completa – “que bom, português, matemática essas coisas?” E eu pensando que bom nada minha tia, que péssimo, seria bom se ela soubesse e estivesse dentro de uma daquelas salas de aula, talvez assim o piso fosse menos escuro.
Me senti desgraçadamente mentiroso, eu só contei parte da verdade. Menti pra mim também, na verdade eu nem sabia o que era aquilo, não sabia se era faculdade ou universidade, se era totalmente igual ou diferente da escola, se formavam profissionais ou pseudoprofisionais.
Eu me abati por não saber tudo, mais o que ela precisava entender disso tudo eu sabia, sabia e fui covarde lhe ocultando o porquê ela não sabe e o porquê ela ocupa seu corpo vendendo cachorro quente das 8:00 da manhã as 22:00 da noite, e o por que ela não esta em uma sala de aula como as que lá existem.
A implicação de uma pergunta simples quase me leva a chorar, e confesso que chorei, chorei no silencio, no meu silencio e no silencio das minhas palavras esquecidas e eternizadas, eternizado como o momento.
Talvez ter conversado com ela resolva a pequena parte dessa pergunta simples, que contem problemas gigantes. Por exemplo, se ela que esta perto da universidade não sabe o que é, imagine os que longe dela se encontram? Eu torço pra que ela guiando o seu carrinho a gás, chegue em casa e diga a seu filho o significado daquele prédio, a vida dele dependera dessas questões.
A universidade precisa ser mais democrática no seu acesso, ela já contem Kayk, trabalhadores informais, chicleteiros, baleiros ou baladeiros, iveteiros e etc. Ela agora só precisa deixar entrar vendedores de cachorro quente e os seus carrinhos carregados de duvidas, semeando questionamentos simples aqueles que acham que pensam.
Enquanto isso não acontece, os carrinhos continuaram parados, os vendedores estacionados e eu perambulando pela cidade fazendo minha parte. As lagrimas foram ocultas mais as palavras ganharam forma. E a vida ela não para, ela segue e o cachorro mantem sua forma e seuum sabor agradável e amargo.

Crinaça ex-perança

2008-08-03T00:54:00.001-03:00

Pois é, hoje estou em casa pensando em fazer algo, e acabo de descobrir que sem dinheiro na cidade grande, tarde da noite, o melhor é ficar em casa, porque se sair à rua e tiver a sorte de ser assaltado e o azar de não ter nada no bolso... xiiii ba bau, quando o ladrão chega se você não tem nada, puro ele não sai... Leva pelo menos sua vida! Aff quanto pessimismo, mas de fato é só isso que penso.
Na falta do que fazer vai eu pro MSN, saio ao mundo sem sair de casa, que lindo... Pois é, sentado em uma cadeira branca, porta do quarto aberta e com a bunda já doendo (a cadeira não é confortável), começo a TC com colegas, amigos e inimigos... Tenho inimigos amigos incríveis, são super gente boa.
Tem aqui on line Ferananda, não é a artista global, aquela Montinegro de central do Brasil, mas é também artista dessas artistas do cotidiano, é menos famosa e pra mim mais interessante, ela é a Ferananda Firmo, e sempre que ela ta on line eu Firmo uma conversa com ela.
Enquanto converso com Nanda e sinto a bunda doendo e muito frio, me pego a escutar o pede dinheiro da globo. É uma forma indireta de se pedir esmola sem mostrar a cara do mizeravel... É um tal de criança esperança!
Como eu to numa fase em que tudo é motivo pra escrever, porque agora tenho um BLOG, ualllll, gente vocês não tem noção, é um Blog é de graça e não morde... Há como é bom existir virtualmente, me sinto mais gente e menos humano.
Queria um motivo achei, ai vai eu escrever agora sobre o programa, a primeira reflexão é de espanto, olha a globo produzindo inquietações viva viva, queria que Roberto Marinho pudesse me ouvir agora, ai que saudade, (mentira viu gente) queria não, muitos anos sem nós por lá ao lado de ACM e o outro anjo de luz.
O programa e as ações são legais, adoro ver milhões investidos em crianças e as crianças batendo atabaki, tambor, berimbau, essas coisas que fazem som, não assaltam ninguém, e que sustentam milhões pelo Brasil, na Bahia então! Eu prefiro violão, mas um berimbau também seria legal e para eu um Baiano seria mais fácil de tocar, é ou não é professor fulano da Ufba? É...
Antes de comentar sobre as atrações do programa só queria fazer uma analise da marca criança esperança, é uma coisa rápida antes que eu perca a esperança ou a vida sei lá!
Acho que o nome deveria se chamar: Vamos doar meu povo! É serio, eu acho isso porque criança esperança não tem coerência alguma.
Por ex: esperança, o que é? Alem de um inseto verde que traz sorte, é também aquela a sobrevivente, a ultima que morre... Mais morre. E no Brasil a criança não pode ser esperança, por que aqui as crianças morrem primeiro, primeiro que os pais, primeiro que a esperança, morre primeiro que o feto, absurdo como diria Datena. Talvez o nome do programa sendo otimista, possa ser “Adulto uma Esperança”, porque do jeito que vamos vai sobrar dinheiro pra previdência, e ai meu povo tome dinheiro na cueca, na mala.
Enquanto eu penso e a bunda dói, uma banda Baiana fazia o som no programa, banda sucesso, de tão boa nem parece banda de musica, e é a cara do programa: “Chiclete com Banana” o primeiro nome já agrada as crianças e se os macacos assistissem TV ela seria ainda mais sucesso. Pense ai a macacada e a criançada, Xuxa e Didi fazendo bola de big big, e ploc...
A banda como dizia nem parece banda de tão boa que é, parece baleiro de coletivo em salvador, eles dizem chiii- cleee- teee, ou então parecem crianças fofas, pidonas e chatas “chiclete, chiclete, quero chiclete chiclete, quero chiclete, chiclete pra grudar no seu juízo”... Aff uma delicia de tão criativo.
Como estou refletindo e escrevendo sobre o programa da criança, só me resta falar delas, insetos verdes, tcharam criança esperança.
No programa tiveram 3 que me chamaram atenção, como o programa é no Brasil, obs. importante, tinha uma lindinha, loira, fofa, bilu bilu, é a Xuxa, recém nascida aos 44 anos de idade, brinca uma picula que é de dar inveja a kayk com só 21, e ela faz um biquinho, que fofo, parece ate querer mamar, vai lá Szafir... Xuxa é filha mais nova de Pelé.
O outro era um molekinho bem esperto, tão novinho e já fala tudo, Didi, um bebê de 65 anos que quando crescer vai ser apresentador, ou então criança.
E tinha mais um, foi surpresa, ele ta de volta e me deixou bem preocupado é o Dede ou dada pra os íntimos que o pegaram no colo. Me preocupou e vou querer saber quem é a mãe dessa criança, quem é a mãe? A criancinha ta gorda, precisamos ajudá-lo, mãe irresponsável. É aquela historia presidente, obesidade no país da fome zero.
O sábado foi por isso tudo, perfeito, porem o triste foi ter constatado meus camaradas, que se foi-se a família e acabaram-se os avos. Se você tem de 45 anos acima faça a sua matricula: escola globo, serie: jardim de infância no país Brasil, o único que não envelhece... Acho que adulto por aqui só os políticos, adultos e pais do povo, e assim a vida segue, adultos riem e as verdadeiras crianças choram... Choram e ninguém vê. Por hoje só isso, a TV é a globo e o povo é quadrado.

O individuo hipermoderno a sala de aula e as futuras crianças.

2008-08-02T19:29:00.001-03:00

Na sala 113 uma agitação toma conta daquelas que se dizem os modelos da perfeição. A agitação é assustadora a possibilidade de que por um momento elas estejam fora do padrão perfeito, machuca, preocupa e ameaça. As meninas superpoderosas se olham, se contemplam se examinam.
De repente um grito aiiiiiiiiiiiiiiii... O absurdo acontece.. “Para Fidel a revolução é a coisa mais importante, para Xuxa os baixinhos, bush o petróleo, porem para as garotas superpoderosas o importante é a desgraça que as ameaçam, é a ameaça mortalllll”.
Ao longe observo, tremo de medo, constato sofrimento na face dessas garotas, sobrancelhas arqueadas, olhos tristes, lábios que se mordem, todas elas acuadas no canto da sala, sentadas “tortas de charme”, em cadeiras pretas da cor dos (falos) que a desejam.
Outro grito aiiiiiiiii... O desespero que ameaça a perpetuação da espécie esta ali cravado em suas peles, causando um contraste que se assemelha e se confunde ao tom de sua epiderme, o grito de medo que observei discretamente era um câncer pelas moças considerado, era naquele instante o tudo no universo. Arthur já não existiam aos seus olhos, o que elas só observavam e o que as ameaçavam era uma mancha de tinta branca cravada em seus cotovelos, que logo foi recalcado por um creme milagroso produzido pela “NATURA”, que elas se passam e que a devolvem a sua pele a naturalidade e a beleza midiatica.
E eu observo, me contorço e choro, pensando comigo “quês mães serão essas? Que tipo de gente serão seus filhos?”. Espero que não sejam crianças de louça, construídas na argamassa da industria e espero que tenham vida e que não sejam mortas psíquicas como as mães que se modelam...

A desgraça do idioma

2008-08-02T19:16:00.001-03:00

9:07 da manhã, o CCAA mostra na sala de aula o resultado da lapidação de talentos natos!
As poliglotas se organizam e blasfemam contra nossos ouvidos, clamam e cospem os blá blá blas, de um mugido estranho!
Me questiono se é Britney ? me pergunto se na turma torre de babel, somente eu não compreendo o coral da riqueza literária!
Bundas! As bundas... elas demonstram todo o seu suyng corporal, fazendo uma glamurosa exposição da figura, transbordando de uma masturbação intelectual, que dá prazer aos que ouvem, menos a uns poucos eu e etc. EXCLUIDOS!
Sala da felicidade, idioma universal, perfeito. E elas pensam “ carreg-nos ouvintes delirantes” a nossa grande obra, em seus ouvidos penicos. Isso o nosso ouvido é penico! Então: viva a merda, viva vocês, viva o inglês burguês e a exposição da figura! Mizeria...

O show de truman o show nosso de cada dia.

2008-08-02T19:08:00.000-03:00

O Show de Truman é uma dessas produções cinematográficas com um que de futurista, mas pela primeira vez percebemos se tratar de um futurismo contemporâneo e isso é algo paradoxal, e é bem contemporâneo no que concerne essa relação observador/observado.
Truman por exemplo vive sendo observado em seu campo, uma observação comercial, onde a problemática e a complexidade do sujeito emergem como figura, e o contexto figurantes, e produtos propagandeados ali surgem como fundo.
O olhar que se lança sobre o Truman perpassa todo alicerce das relações humanas, e é na tentativa de compreender as partes que fazem parte dessa relação que o olhar interdisciplinar se faz necessário.
Fala-se, por exemplo, da psicologia: vamos do campo onde esse sujeito esta inserido, a uma relação de estímulos muito utilizada pela psicologia da gestalt, onde em tal contexto o marketing se aproveita de tal conhecimento como uma estratégia.
Karl Marx já dissera que “a sociedade não só produz um produto para o sujeito, mas também produz um sujeito para o produto”.
Em Truman percebemos o quanto e como diferentes formas de estímulos são utilizados para produzir aquele sujeito. Produziram-se medos, prazeres, desejos, necessidades.
Tal relação é multidimensional, pois vai de Truman aos telespectadores, estabelecem-se um campo de comunicação entre a situação, o observador e o observado. E o momento final do filme é o momento épico dessa ilustração, projeção de observador no observado, lagrima, desespero, interação psíquica...
O filme põe em comunicação psicologia, sociologia, e economia. A vida do Truman se analisada sobre uma ótica critica é sem duvida alguma a nossa vida cotidiana.
Somos observados 24hs/dia, na padaria, ônibus, universidade, shopping, casa, bancos e etc. Somos vigiados e punidos condicionalmente, produzem-se neuroses em nós de acordo ao discurso produzido. Assim como Truman, temos nossos medos por outrem criados, não saímos à rua, fechamos o vidro sempre no semáforo, comemos as coisas que tenham um aspecto visualmente saudável, estigmatizamos o negro, “assaltante em potencial”... Temos envolvidas nisso, mídia, sujeito, economia.
Só que nessa realidade aqui, fazemos os diferentes papeis, somos observador/observado, e o Maximo de toda essa conjuntura, é quando, por exemplo, paramos a nação para assistir, os shows, s dos Truman, s global com os seus BBB, s 1, 2, 3,8... Infinito, e lá também se faz propaganda, de alfinete a carro.
No show do Truman ou no show nosso de cada dia, a percepção, a necessidade de se compreender o como o homem percebe o mundo é algo central... A mídia o marketing dependem disso. Compreende-se o homem como um todo, mas ai o conhecimento tem uma aplicação que é nociva ao ser, à lógica do lucro pelo lucro impera, e é na relação aqui - agora que nós ou Truman nos manifestamos sob estímulos que emanam das ondas do radio e televisão, e que perpassam o nosso campo modificando-nos de acordo aos interesses.
O show de Truman é o nosso show, constroem-se o Truman, constroem-se nós, assistimos ao Truman, assiste-se a nós... Somos enfim observador/observado rimos do show do Truman, rir-se do show da gente. Embaixo desse teto que nos cerca, não existe nada novo, sem novidades, de Truman a nós, só existe a nossa verdadeira e comum identidade a do “ser palhaço”.

UM DIA DE GENTE

2008-08-02T01:02:00.000-03:00

Um dia de gente

Era um dia diferente, começou diferente desde o inicio. Alias eu nem sei se realmente começou, porque foi uma daquelas noites em que a atividade lhe consome e você tendo que cumprir prazos acaba por ver a noite metamorfosear-se em uma manhã cinza e rosa, como esta do dia 24/05/2008, manha de um dia diferente, diferente porque foi um dia de 48hs.

Passei a madrugada inteira vendo CD, s de Raul sobre a cama, sentia um friozinho ate confortável, tinha a face inchada, pupila dilatada, e uma xícara marrom sobre a mesa do computador, noite boa, passei por ela me drogando, consumi uma garrafa de café preto... Café pilão até gostoso. Volta e meia me levantava em um ritual estranho de olhar-me frente ao espelho, percebo-me um narciso frustrado, como sou feio, de madrugada é claro. Ate sugeri a mim mesmo que só me olhasse no espelho durante o dia, acho que pra sentir-me bem comigo...
Sim, eu nesse dia tinha que chegar as 07h00min da manhã na “universidade”, fazer um trabalho de Freuderico lima! Tomei banho com um minúsculo pedaço de sabonete, preguiça de pegar outro, o pedaço cheirava a mel e a cachorro molhado, opinião que comungo com minha irmã.

Então me preparo e desço os degraus 2 em 2, saio do meu recanto e vou ao ponto pegar o buzão. As veses me acho místico, sinto coisas, prescinto outras, quase um Kayk Chavier. Nesse dia incrivelmente não ventava imaginei que estivesse insensível por não dormir, e de repente eis que penso na minha morte e fico assim a refletir, tava deslocado e sem orientação, coisa ate comum ultimamente.

Eis que a porra do buzú surge da curva, curvinha curta, cercada de casinhas, surge e me arrebata para a realidade. “É um buzú branco, nome vermelho dos lados e a bandeira dizendo T. FRANÇA”, claro que não é a França do Zidane. Então estendo o dedo num movimento de macho, polegar estendido e gestos bruscos e rápidos, ai o motorista me olha, para o carro, - bom dia motor! O homem balança a cabeça, é ate simpático, moreno, baixinho, óculos escuros em plena as 05h45min da manha! Pra que? É o Roberto Jefferson da Bahia.

O ônibus era um microônibus, tava muito cheio, mas consegui me sentar, povo fisionomia fechada, calados, tal silencio é comum é histórico! De repente uma senhora berra, “foi esse aqui que assaltaram ontem, ainda bem que eu não tava, disse ela”. Eu pensei, que merda, eu ali com medo e essa maluca falando de assalto! E agora? E se me roubarem? Vixe vão levar 2 vales e 5,00 RS, estou perdido pensava!

Enquanto isso silêncio e estrada percorrida... Então de forma rápida o ônibus freia, anda a 10 km/h. Quebrou? Eu pensei. Burburios no ônibus, o silencio da vida cotidiana, dessa relação entre gentes, foi então bruscamente perturbada, não era nem o jogo do Bahia e nem do Vitória, era algo “novo”... Eram dois corpos de adolescentes espalhados ali na pista reta, capotaram um Uno prata, que agora só restava a metade. Eram dois corpos sem vida cercados por sangue, ambos trajavam Jeans, camisa branca outra azul, corpos descobertos e policia ainda a chegar.

Perplexidade, o mundo desaparece é fundo, adolescentes figuras, tristes figuras. No ônibus faces assombradas, olhos tristes, sobrancelhas elevadas, todos em pé contemplando pela janela, em movimentos iguais... Eram homens e mulheres camaleão, diferentes cores porem a mesma expressão. Era uma mimese, olhos que se viam e agora se enxergavam diante de vidas que se foram... Eu todo arrepiado, chocado só conseguia observar a cena, pego a caneta e me ponho a escrever fragmentos da crônica.

Pensava nesse sentimento ruim e estranho, perguntava-me que sentimento é esse “novo” que anula toda a indiferença do cotidiano e faz comunicar-se o ser e o outro? Será que é uma solidariedade e uma identificação intra-especie? Ou se trata de uma urubuzagem humana, um sentimento necrofilo?
20 minutos depois o silencio imperava novamente, a atmosfera era triste, verdade, mas era um novo silencio não o da vida, e sim o da morte. Morte e vida opostas e iguais, iguais no silencio que separam os homens, assim como a morte separa o homem da vida. Então pensei será que a vida não seria uma vivencia de morte?
Aff... Chego enfim ao meu destino, rodoviária, desço desnorteado e caminho atordoado e sem rumo, apenas andava com um único pensamento “pensar em nada”! Mas naquela região o fluxo de vida é intenso, e vibrações do som dos camelos chegavam aos meus ouvidos, então me pego refletindo sobre a letra da musica que tocava, não era Raul é claro, era um tal de “chupa, chupa, chupa que é de uva, chupa mamãe, chupa que é de uva”.

Assim eu criticava a musica, cunhava a uma apologia incestuosa, horrível, mas logo achei uma explicação. Tal musica Freud explica porem aquele sentimento, esse dos humanos frente à morte, esse não tem explicação, não tem porque nem Freud explica. Pois é Sr. Freud, a sexualidade ta na vida porque na morte só espanto, sem libido, sem fixação, só ausência... De vida e Humanos.